Amosando publicacións coa etiqueta Relato. Amosar todas as publicacións
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domingo, 25 de outubro de 2015
xoves, 18 de decembro de 2014
Simulacro, literatura eléctrica
[Autorretrato]
Ya se puede escuchar la segunda pieza de Simulacro, el grupo de collage musical que tengo con Ágata Ahora. La banda nació para convertir cuentos en artefactos sonoros. Queríamos hacer ficción sonora. Queríamos trabajar con sonido. Queríamos volvernos locas con la literatura. Así que nos pusimos a trastear en plan transmedia con los textos del libro de cuentos en el que estoy trabajando: Punk secreto.
Al final de este Sangre fucsia que os dejo aquí, dedicado a mujeres y ciencia, podéis encontrar la sección del mismo nombre que nuestra banda "Simulacro", donde el último viernes de cada mes pincharemos nuestros experimentos. SF se puede escuchar en streaming todos los viernes de 20.00 - 21.00h a través de la página de Ágora Sol radio o en cualquier momento en nuestro blog una vez que colgamos el podcast, aproximadamente dos días después de la emisión. Próximamente Simulacro tendrá un bandcamp propio.
Este collage sonoro número 2 va de Chile, el universo.
Va de llorar y filosofía.
Va de perder y astronomía.
Va de deci(didi)r no suicidarse y música.
Aquí va.
Y sale de este cuento:
Carta móvil sin respuesta acertada no hay poema
Las circunstancias no son rígidas e inflexibles; sí lo son, sin embargo, nuestros hábitos
Henry David Thoureau
Tengo mucho miedo de crecer y renegar, de no aceptar los cambios y apagarme como le pasa a alguna gente. No quiero que el dolor me haga eso y me sale protegerme (sólo creo en los libros como escudos, y en la acción directa ;). No creo en la defensa personal del día a día, no creo en defenderme a toda costa.
“Tengo prisa en curarme porque tengo miedo de convertirme en un tibio”, le digo por teléfono. Quiero vivir como Thoreau o como el connotao astrónomo que trabaja en Atacama que jura que el presente no existe. De tu boca las palabras llegan ya un poquito tarde, así que cuando yo recibo lo que me quieres decir ya es pasado. Quiero mi verdad, por encima de todas las cosas. Si decido seguir, voy a hacerlo a mi manera. Porque el reflejo -el amor- es un espejismo y la vida una visión.
“Tengo prisa en curarme porque tengo miedo de convertirme en un tibio”, le digo por teléfono. Quiero vivir como Thoreau o como el connotao astrónomo que trabaja en Atacama que jura que el presente no existe. De tu boca las palabras llegan ya un poquito tarde, así que cuando yo recibo lo que me quieres decir ya es pasado. Quiero mi verdad, por encima de todas las cosas. Si decido seguir, voy a hacerlo a mi manera. Porque el reflejo -el amor- es un espejismo y la vida una visión.
Ella me contesta que no tenga miedo de perder la visión del esplendor en la hierba. Que la fuerza y la rabia cogen cada uno de los golpes y como canicas los guardan en una bolsita de tela sucia. Que luego juntas las revolveremos, con otras bolitas transparentes tic tac tic tac que siguen en la bolsa, prístinas como la férrea personalidad en curso de una adolescente, y que sin perder minutos las haremos rodar sobre la mesa. Y así comfiguraremos un mapa de trayectos vitales. Las canicas moradas y las cristalinas rodarán por esta cartografía colectiva, creando calles ciegas unas, y estaciones otras; y delatando con su resplandor -como si fueran avisos de neón propícios para apurar el paso y perder de vista los tornasolados lugares que tanto dolieron- trayectos posibles por los que vivir peligrosamente.
Ella también me contesta que estas marcas a nosotrxs, Peter Panes valientes, nos indicarán siempre el camino por dónde seguir viajando al fin de la noche contra la pragmática y con el deseo como motor hacia el desplazamiento»» eterno…
*
Ella también me contesta que estas marcas a nosotrxs, Peter Panes valientes, nos indicarán siempre el camino por dónde seguir viajando al fin de la noche contra la pragmática y con el deseo como motor hacia el desplazamiento»» eterno…
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xoves, 24 de abril de 2014
A neve doe
¿Qué pasa si te tragas un chicle?
Idea almohadillada. Pegañenta. Y comestible.
Cae cae cae se cae-cae ¡slurp! por dentro... Una suerte de Alicita perdiendo el equilibrio ¡ahhhhhhaciatrás! es esa bomba de dulce veneno-caramelito masticable-motita de azúcar que no se traga ¡mastica-mastica! -no se deshace este algodón rosa ¡ñamñi ñamñi!-nube que sube por tus babuchas rizadas en la punta-cof cof-si te atragantas del revés tus piecitos tersos, intactos, serían boca que nunca tragó tierra senón que rillou la alfombra mágica-tragó un sable, mi brillante cuerpo de estrella y despidió ¡chispas, din-don-dan, petazetas!
¡Si tan sólo te hubieras mojado una vez en el río!... pero no te dió tiempo, sólo te recuerdas empapado aquel verano dolor perdido en tu memoria menor y desordenadísima. ¡Es que no te dió tiempo a saber que para no cruzar a nado, hace falta un caballo blanco con un cuerno en el centro!
***(((((((((espera espera espera: menos "quesssssss" y "comos"
creo que tienes que centrarte másen que es uncolumpioo una atracción de parque de atraccionesno sé cómo se llamanlas más fuertesmontaña rusa, esojodertodo se llama rusa en este mundoensaladilla rusa, ruleta rusa...jajajaentoncestienes que pasar un poco más del significiadoy de las palabras
23:00
¿Qué pasa se un cae e se molla? Mamá se preocupa, repetimos: los sauces impotentes no se doblan como manos estériles, son el disfraz de un corte de manga que no haces. Hay que escribir algo sobre las patinadoras. Llevarlas a SP. Y si me vuelves a contar de qué iba tu novela, hago un cuento como si fuera una reseña -pero con tono de la uevá, muuuy informal, hablando como si fuera del cono sur...-. Como si esa historia hubiera podido leerla -¡subrayarla!- no sólo imaginarla, porque ya me ocupa mucho el recuerdo de ese corte que te sangró a borbotones.
La nieve quema como que corta ¿sabes?
¿Qué pasa si te quema?
Duele
domingo, 13 de abril de 2014
Charol y Ketchup #Mumbleconto
Aquí
os dejo colgado y enterito el fanzine de Amar en tiempos Hipsters. De
aquí nació el proyecto transmedia en el que estoy trabajando: Punk Secreto. Podéis
leer un cuento de los que lo conforman, aquí. Yo los llamo
"mumblecontos" porque son balbuceos en una lengua que no es
mi lengua materno-literaria, porque no son en gallego, y también porque la voz en off que recorre todos los
cuentos expone que todo lo que estas narraciones cuentan le ha pasado a gente cercana. Así que esta es autoficción de cámara en mano a lo mumblecore.
martes, 10 de abril de 2012
_____________II.Jefferies y Thorvald
Es muy difícil para mí escribir esto porque tú ya me has contado lo que crees que podría pasar. Yo también me abalanzaría sobre el buzón, como lo he hecho con mi vecino de abajo, pero además lo googlearía.
Sí, ya lo sé, en la época en que tú datas tu vouyerismo no hay Internet, pero por eso mismo creo que lo tengo más difícil. También probaría a colarme en el edificio de enfrente, subiría las escaleras de madera, aunque está en la calle paralela me las imagino como las del edificio de mi amigo Martín en “La Palma ”.
Pero allí la primera vez, me cacha un vecino.
Me ve subir, crujen los escalones barnizados y pum… me vuelvo a casa corriendo escaleras abajo, y por fin cuando llego al portal y cruzo la calle con la lengua fuera, a punto de estar a salvo! me topo con el vecino supuesto matón que me dice... Buenos días.
Esto sería abrumador, en momentos como estos desearía estar como Jeffreys en una silla de ruedas, de un apartamento redonde por el que pueda mirar y ocultarme hacia atrás en la sombra cuando él, este manstodonte que me saluda, se asoma enfrente.
En mi realidad no es enfrete, que vive abajo, por eso me he fabricado un periscopio de papel de aluminio, y he intentado bajarlo por la noche, como si del juego de la niña del primero se tratara, pero también este intento ha caído en vano porque no duerme.
De hecho esa es una de las bases de la sospecha. Ni de día ni de noche deja la casa. Un día me lo encontré yendo a por tabaco, pero poco más. Su niño llora y él le grita. A todas horas se desgañita. Sólo sabemos que "la sangre no llegará al río" cuando echa un fiti por la ventana, como él diría, fuma en silencio, a oscuras, antes de que el insomnio y como consecuencia los gritos y el berrinche del bebé, vuelvan.
Una vez volví a intentarlo. No te digo si me había tomado un brebaje para el valor, pero casi me atropella una bicicleta demasiado veloz a las once, venía hacia mí con su faro encendido, pero yo me quedé mirándolo, antes de echar una carrerita para evitar el atropello pensando en lo brillante de las gominolas, me encantan las luces de noche (cuando llueve sobre todo, brillan como las gomas de azúcar lo hacen al chuparlas, las luces a través del cristal se deshacen igual, y hasta el aire huele a dulcito esas tardes de lluvia donde en casa sólo nos esperan las lecturas y un chocolate caliente). Como decía, corrí agitado, entré en el portal. Por suerte a la puerta le pasa lo que a la del mío, no se cierra a no ser que tires de ella, fuertemente hasta oir un golpe. Así pude entrar.
Pero tampoco tuve éxito. El vecino del balcón de enfrente me invitó a su casa al decirle que vivía en la misma calle, incluso antes de que me excusara conque estaba intentando averigüar si el tubo del aire acondicionado tenía una fisura y se podía ver desde allí... Antes de que pudiera darme cuenta ya estaba en su salón. Desde allí podía ver perfectamente la casa del vecino sospechoso...
martes, 20 de maio de 2008
"A vida violenta" fanzine
Nace o fanzine "A vida violenta" para autoeditarme.
Contos, poemas e colaxes para proxectarme ó mundo.
Cada número unha creación que revoloteaba no caixón ou que foi creada específicamente para ver a luz de súpeto. Proxecto que renova formato en cada número, aberto a ser compartido con outras/os.
O primeiro número o meu "Pecadiñorixinal" en forma de mazaíña.
1ª edición de 20 copias.
Cartulina verde mazá recortada e texto impreso.
Fotiño de Betty Page que inspirou o conto.
Seliño de corazón salvaxe debuxado a man.
-0.30 euros en man ou tendas.
-0.30 + gastos de envío, por correo.
Escribídeme a corazonsalvaxe@yahoo.es
Pinchade aquí pra ler a traducción ó castelán do conto.
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