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luns, 5 de setembro de 2016

(un texto malísimo só para lembrar ideas)

              mentiras
                      escapo

do que me falta



                      alameda


moraba : un I dous

dinlles o que esperaban:

ondes estaba eu naquel París arrabalde do Free Jazz?

NUn regarde moderne?
naquel barrio ao final Pere-Lachaise pantasma dos Buenos Aires.
Simulacro
Caveira
ser ganador es una vulgaridad
pero tanto tanto ten perder ou durmir de pé.

A arte de que te coiden desaparece na tensión do dar        que un outro te vexa como mago, non como monstro
corda e corsé
desumbilicar
rúa do desengano
nena urbanización de papá
fin do soño
pataleo

Chicos
turbios
pálidos
impotentes
toma direitazo

Merda e destrucción

Vos tedes o voso anel, pero eu teño o meu ring

o meu respeto pasaba pola comprensión, e non. 

Boxeo.

Medo e destrucción

mércores, 20 de abril de 2016

Consellos que escorregan por min, fanme sorrir e me enroscan desenroscan enroscan...

[Esta entrada tiene eones y no sé si tiene sentido que esté aquí, ya no creo nada de esto...la dejo porque luego siempre robo algo de la basura, ima imagen o una palabra rarita... pero que conste que ya no soy esa ;]



-Non fagas coma min, non busques a estabilidade nunca, Ana
Fala de que non case cun home formal, como ela.
Parada número 1: casar
Parada número 2: a formalidade
Parada máis importante , a número 0: non facer como ela :O
Parada sorpresa: cómo despois de tantos anos non sabe que fala cunha histérica. Cunha serpe. Ouroboro. Quero estar enferma. Tirarse pola fiestra, como Ana Mendieta (xa sei que foi Carl Andre). Ou mellor chegar ao mellor dunha, como Chantal. Ter o síndrome da Karenina, iso xa non: cabezas rodaron para desaprender iso. 
Cómo poderá escreber o que escrebe? Pregúntome...esta poeta casada con banqueiro, e pregúntollo a ela. Non me cabe na cabeza. Hai escritores que separan vida e obra, vólcome toda contesta. Iso é o que non entendo. Non o comparto. Coido que non chego a comprendelo. Porque eu non sei nada de estados, todo é un proceso: cómo cortar a cinta de Moebius? dime ti, sabia poeta casada con banqueiro: cómo atravesar o Hades e volver logo, cómo sen acabar con todo? Entón volvo á Mendieta, á Akerman, a Chantal. Dime dime dime, meiga da orde, cómo podes sentarte a vomitar escuridade e logo seguir parindo como se nada??? 

Isto me sorprende moito, cánto me engano con elas. Todas estas histéricas que queren ser obsesivas. Todas estas histéricas que tapan a histeria, obsesionadas con ser obsesivas, buscando desesperadamente un obsesivo. (Eu tamén caín pero non buscaba nada, un artista cecais, alguén fascinante detrás do reflexo). As que se curan, atopan e entón dentro desa parella conseguen ser a "histérica marabillosa" que son. Isto da cura diríao Alci. Si, cecais o emparellamento teña todo este sentido no achado do rumbo das vidas, na consecución de acadar a identidade propia. 
(Non sei cómo podo falar da identidade como dun estado nun proceso, pero de feito o fago porque para estas persoas, estas humanas así parece, pero seguiremos a cumprir anos, así que a ver en que queda...). Pero eu, eu só creo no devir. D e v i r  , d e v i r , a  m i ñ a   e s t  a c i ó n 
Personalmente para min é ó contrario, pero vaime taaan ben que me pregunto se vós teredes a razón, Eu deliro exercício. Pero adianto, é unha ximansia filosófica, non creo nas respostas e menos nas non propias, pero sufro, sei que sufro dentro da miña desobediencia, e por iso pregunto, pregunto, pregunto como unha nena de 5.

A min na casa nunca me dixeron con quen me tiña que liar e con quen non, cecais ista falta de misión amorosa, sumada á presión que na rúa atopas despois ao sair á rúa, é o que me leva por diante. Agora -cando todo o mundo: señoras das tendas que venden colchóns incluídas: Es para ti sola? Es para ti sola? Porque si me dices que vas a dormir con un tío muy alto y fuerte, te recomiendo otro somier... (Señora! usted está muy salida!!!)-... agora cando todo o mundo presiona, penso na casa e en cómo nos dixeron sen dicir que nada tiña que ser como tiña que ser. Grazas, mamá. Devir é un demacre, pero polo menos é algo propio. Si, repito esta verba para botala fóra. 
Pero eu aqui non viña falar de amor, que viña falar de desexo, nin viña falar de pracer compartido, viña falar do desexo que nos ata a nós mesmxs, dese desexo do outro, pero propio. Outra vez a verba. Responsabilidade mutua? Como di Deleuze e concordo con el (e qué faría eu sen el): o desexo é soamente construcción, construcción dun axenciamento. Movimento propio: vocês desejam sempre um conjunto (...) nao há desejo que non corra para um agenciamento. O desejo é construtivísmo. Desejar é construir un agenciamento, construir um conjunto (...) construir uma regiao...é realmente agenciar. O desejo é construtivismo. (...) Más un desejo é iso: construir. (...) Desejar é delirar, de certa forma.

A min ninguén me le
e non me importa non me importa. Debería importarme?
A mi ninguen me ama, e non me importa non me importa. Deberia importarme?
Todo o mundo parece ter claro que a postura vital do Vicent Gallo é do mais eloxiábel: ser querido por todos, ser desexado por todos, ser admirado por todos. Histérico intento de neno non-nada (isto llo roubo a Minke Wang). Histérico de raiz, un libro que se multiplica nas lecturas dos outros son. Fai o teu e deixa de cuestionarte cada vez que pasa un por diante, esta é Belinda. 

E logo veñen as amigas hetero cos seus problemas de mozos deprimidos e me pregunto: debería importarme a falta? Non, respondo. E logo veñen as compas hetero cos seus mozos con fillos con outras, familias ás costas, e me pregunto: deberia importarme o baleiro? Non, respondo. Que xa temos unha idade. I'm getting older for this shit. Papá respondería: estamos ben como estamos. Mamá respondería: salistes retardadas. Si retard. Losers & retards. Aquí estamos, Alci. 

Teño fantasías de grandeza enormes e todas teñen que ver coa escrita.
Falta de misión, esforzo? Nanai 
Valores desaparecidos? Todos
Experiencias que marcan? Algunha, algunha que vén abrir feridas que non abren. E iso que non hai ferida que se me infecte, nin enfermidade que se me pegue, nin ritmo que me capte.
Qué deseas? dime un dos seres máis escuros que coñezo.
Nada de nada, respondo.
Pues sí que estamos en crisis...
Pois si que estamos.

luns, 4 de abril de 2016



En cada unha das súas salas hai unha grande TV.
Todo o que a min me gusta está fóra da casa.
...Patinar en vez de escreber.



domingo, 3 de abril de 2016

mércores, 16 de marzo de 2016

Disposición ou consecuencia: se non estás a punto para todo non estás a punto para nada





6.-ez nago maitatzeko prest

Egunaren amaierara nola heldu jakin gabe, grabitatea neutralizatzeko soilik amodioa dela gai etsita. Ez nago maitatzeko prest, baina ezta ere , horretan pentsatzeari uzteko! Isiltasunak guztia higatzen du, oroimenak ere. Guztirako prest ez bazaude ez zaude ezertarako prest.


Al final del día cómo adulto sin saber, desistido que el amor solamente es capaz de neutralizar la gravedad. ¡No estoy para querer a punto, pero ni , para dejar de pensar en eso|ese! El silencio lo desgasta todo, los recuerdos también. Si no estás a punto para todo no estás a punto para nada.
Lisabö


Necesito sangre que adorne mis antebrazos*  
Final ou túnel curto para tren bala conectando madrid-ny 
Necesito sangre que adorne mis antebrazos*
Final inconsciente mentira as supostas ganas de todo
Necesito sangre que adorne mis antebrazos*
Final fatal saber que se non estás a punto para todo non estás a punto para nada. 

Sin pensarlo, mastiqué y tragué sin contemplaciones. 
No terminó de desagradarme mi propio sabor y le pedí más.*

Necesito sangre que adorne mis antebrazos*
Eu, que busco emocións fortes sen dor de identificación
Necesito sangre que adorne mis antebrazos*
Eu que son sangue fácil de muller nova a piques de ser estrozada por grabata traidora
Necesito sangre que adorne mis antebrazos*
Eu que vivo sen tacto nin piropo
Necesito sangre que adorne mis antebrazos*
Para qué serve un home? 
La fuerza de un nombre.**

Desnudar es propio de la Muerte. 
También lo es la incesante contemplación de las criaturas por ella desposeídas.**

Vivo do ar, mentres suades
¡No estoy para querer a punto, pero ni , para dejar de pensar en eso***
Eu, a que sufriu e non percebe trauma, sei que
¡No estoy para querer a punto, pero ni , para dejar de pensar en eso***
Non sempre o día é inocente, a noite culpábel
¡No estoy para querer a punto, pero ni , para dejar de pensar en eso***
Non-lugar túnel non-ligar
¡No estoy para querer a punto, pero ni , para dejar de pensar en eso***
que
No estoy para querer a punto, pero ni , para dejar de pensar en eso***


Enterrar
verso
Violencia
Sangue que adorne
Violencia
Busca aqui dentro
Violencia
Precisar sangu
Violencia
Ser usada
Violencia
La escena vestida de monja con el flash y disparando es bellísima*

Non importa cómo traballe o anxo
Cansarei    
sen falta         escorrerei pola súa pel
Non importa cómo traballe o anxo
A feito             todo ese sangue que adore os meus antebrazos.







*Kike Kaos
**Alejandra Pizarnik 
*** Lisabö

xoves, 3 de marzo de 2016

__ unha cita destas tan curriñas e bastas miñas, que se fose poema se chamaría carne crúa ou "hace falta calor"

Pase lo que pase lo mejor es salir pitando largarseeee
El bueno de Joyce
 

O peor de que a un lle guste alguén ao que non lle gustas é que comezas a repasarte arriba e abaixo e rematas                      despiece  
                                  órganos vísceras sangue      nas mans
Qué *** facer con iso
comerse? 

(poden cambiar m por rr's, ao mellor lle atopan máis sentido, eu non)





I cut my nails to the quick
But still i was caught with my hand in the till
Red-handed.
Give me something,
Give me anything

The threat of everything is when it becomes nothing at all
Fingers reaching, trophy swelling
That's when d e s i r e  trips me up.
Got a new technique money let's the pieces fit where they fall.
Privilege - it sanctions everything.
Security - a net under it all.
My fingers reaching, the trophy swelling
That's when desire trips me up.
I cut my nails to the quick
But still I was caught with my hand in the till.
Red-handed



 

martes, 23 de febreiro de 2016

Extravío & Contaxio


(Sobre William Burroughs) 

En el contexto de esta escritura laberíntica en la que corremos el riesgo del extravío del autor perdido en el texto o por los constantes y expansivos comentarios, estamos ante la idea del texto como tejido en perpetuo urdimiento, como un tejido que se hace, se traba a sí mismo y deshace al sujeto en su textura: una araña tal que se disolvería ella misma en las secreciones constructivas de su tela.


*


 



El lenguaje que utiliza está tan alejado de la norma académica como de las distintas jergas y dialectos marginales norteamericanos. Con frecuencia sazona su prosa con términos de invención propia, construcciones gramaticales imposibles o palabras desprovistas de significado pero cargadas de sonoridad. Por todo ello, puede considerarse la mayor parte de su obra como poesía en prosa, ya que su intención no está tanto en la narración como en la evocación de determinadas atmósferas y ambientes, así como estados psicológicos extremos (casi nunca sentimientos). Para este fin utiliza el lenguaje, destruyéndolo y recomponiéndolo a su gusto, siempre consciente de que se trata de un código rígido y obtuso que debe ser dinamitado y reprogramado, intentando utilizarlo como fin más que como medio de expresión, ya que esto último supondría dejarlo en el lugar que siempre ha ocupado y que le ha servido para llegar a un estado de momificación absoluta. 
 
En este sentido, BURROUGHS, como Joyce , decide replantearse la base misma de la creación literaria, que no es otra que el propio código de comunicación. Es consciente de que un nuevo código transmite siempre nuevas ideas, y lo que es más importante: nuevas sensaciones. Para él, escribir es un acto físico de coordinación motora. Su meta es escribir más rápido de lo que se piensa, tal y como lo pretendieron los surrealistas por medio de la escritura automática. Este fin, aunque imposible, se vuelve deseable y útil como método de creación, o incluso de meditación. De la misma forma que la repetición de los “mantras” en el budismo zen es una forma de desproveer al lenguaje de su significado y limpiar la mente de todo pensamiento, ayudada por el ritmo respiratorio que dichos “mantras” imprimen al cuerpo; la escritura automática es una forma de liberarse de esa corriente de parloteo interno, encerrando los pensamientos en una hoja de papel en blanco y dejándolos fluír sin reflexionar sobre ellos. Es el monólogo interior de John Dos Passos llevado a su última consecuencia.


luns, 22 de febreiro de 2016

Carta-poema para GARCÍA FAET con motivo de nuestro recital en Enclave 11/01/2016...


Invitación a iniciar una correspondencia.  

[Cuando acabó el recital vino un señor -un ex-profesor de Filosofía de Berta en la Universidad- y me dijo: Qué bueno, vas a ser muy conocida. Me reí. Y le dije, desde luego que no, y pensé: de eso me encargo yo. Me acordé de Laxe, again, me acordé de que en algún lugar en algún momento el compa Oliver Laxe dijo, siendo invisible soy más peligroso. Sé que no es lo mismo para una tía, pero prefiero vivir siendo un autor, no serlo siéndolo, no llegar nunca a nada. Ah devir devir, a miña estación.  
Pero sonreí y le di las gracias.]

*

  Recital en Enclave 11/01/2016

v
v
v


(Carta de amor a Berta.)


Te escribí una carta que es la forma más pura de errar en la escritura 
 


1 HOLA 
 


Esto podría titularse:

El asunto de este diálogo es el amor (Platón)




DEVENIR FRAGMENTO DE UN DISCURRIR

O


pecho I palabra

hacia

cuerpo-> ruido





TIKI TIKI TI...de puntillas

vivo el remolino ojo salvaje momento que me hace ser no-lugar

todo lo que voy a decirte fue pensado a largo de días sin dormir

me va a explotar la cabeza

Escribí, fui la víctima (Enrique Lihn)

ERRABUNDEO: pecho-> palabra

atleta estatua (dice Barthes) bailarina boxeadora, digo yo

( esto es un paréntesis)




'Es pues un enamorado el que habla y dice'

Leérte la carta es obligarte a escuchar

naturaleza muerta:

mirar

espejo perfecto

no-presente

inexistente proyectil: escritura no verdadera

intimidad deshechada

misiva rebasada

de puro simulacro








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2 CONVITE




ARREBATO DE UN LENGUAJE CURSI Y CONSCIENTE PÉRDIDA

ser un ganador es una vulgaridad” Carlos Martínez Rivas

atravesar el código:

y cómo vamos a...

Las herramientas del amo no destruirán la casa del amo” (Audre Lorde)

atravesar el fantasma:

Fuerza de las estructuras, he ahí tal vez lo que es deseado en ellas (Roland Barthes)

así, es fácil volverse masoca.


"Debe el amor vencer,
vencerlo todo.
La muerte y la cursilería."


(Eduardo Lizalde)



Pero yo soy más de Emma Pedreira, que lo diría así:

'E eu -minha senhor- estimo,
que se amor aínda queda,
arrinco os ósos
para non retelo'





Y TE DIRÉ MÁS, ANTES DE SUCUMBIR:

Escribir que no se puede escribir también es escribir (b.)

Y yo volveré a escribir, como tú escribiste:
puesto que mi materia es la pérdida, / cuando las maravillas mueran / volveré a escribir (...)"



Plaisir

mancharse las manos con el texto

mermelada de fresa, idas venidas andanzas intrigas

yo mi anhelo y , tú tus aventuras

¡mintiendo cuando queda bonito !

Errar al escribir cartas

¿Vamos a hacerlo, pequeña? ¿Quieres?






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3. LA ESCENA .
RECITAR EN UNA CAMA (A LO TRACEY EMIN YE YE)





Delante de ti me convierto en una boquita peluda y mimosa, un gremlin bueno, sé que no puedo comer después de media noche, ni mojarme debo.

Lo más cercano a tus pestañas, mi respiración: balbuceos de fresas que duermen con flores y sueñan con muchachas que filman sus pensamientos... quiero transcribirnos como si yo fuera Kate Durbin y fueran las 3 de la mañana y tú te hubieras quedado dormida a mi lado yo pasaría a limpio todo lo que dicen en la tele: está echando una serie americana de tías con tetas grandes, cambio el canal y es una peli de Catherine Breillat -por supuesto esto es un sueño- y yo siento que soy el mechón de pelo rosa cayéndote entre las cejas, y peleándose con el pegamento de una calcomanía que no sé de dónde ha salido, ¿y por qué va a interesarme menos el pseudoporno que las chicas? -ahhhh! sólo por poder usar esta palabra ya merece la pena escribir en castellano!- decía que por qué me van a interesar menos las de la Mansión Playboy, que las nenas de la Breillat, o directamente...Néa de Nelly Kaplan, esa suerte de caperucita de 16 que se lía con tíos mayores y escribe novela erótica.Nadie vió esa peli y no sé bien por qué las relaciono, pero no importa. 
Aquí dentro en la máquina de escribir de Durbin se oyen también los pájaros de Disney gorditos patitiesos, no muertos, pero esporádicos en su belleza, irregular por mano humana
Si, eu aínda non cheguei a ese punto donde o mínimo é o exceso, que di Olga Novo.





(Y QUIÉN SOMOS)





Sobre la zarza ardieron las palabras. Una flor

rompe el tiempo,

del límite del cielo nace una mano contra.



Ana Gorría






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4. CAMINAR



Elegimos la deriva el continuo

Nada de anulares para habitantes de casas: husband.

Nada gratis, nada de memoria, nada por sistema, nada por nadar.

Con todo lo que eso tiene de no.

De fuera

De blanco de flechas

De manzana envenenada

De rio peligro
tú no sabes lo que es una familia”

este verso ya no sé de dónde ha salido. Pero es mentira:

podeis ser ya padres, pero yo sigo siendo hija.



Y sobre este desierto que fue Galicia retiro de tres meses a paisaxe apréixate , me preguntas ¿Soñaste con Madrid?

Qué pregunta, lo nuestro es amor fou.

¿Y cómo puedes tú vivir fuera del Estado?
Cebrian y López Vega cuando me escriben mentan la hipócresía de la sociedad americana y recuerdo aquella vez que yo fui 15 días a recuperar el amor y sólo me traje la sensación de deambular con medias verdes, una balaustrada de metal sobre la nieve, imaginando Red Bank al que no me llevaste, cabrón con descapotable - cabrón con amigo sosteniendo el candelabro - cabrón silencioso en la tasca más antigua de la ciudad pro-ley seca en otros tiempos.

¿Qué haces tú por esos mundos?

Como si ya fuera poco dificil,

añades como elemento espacial lo transatlántico. FuuuuuUfff...









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    5. LA POESÍA



LA POESÍA .Le escribirte tu carta de amor a Olga Novo. Y no es por celos, pero tengo que decirte una cosa, en realidad primero me lo dijo Alba: Olga no es única en su especie, todo lo contrario. Olga, trabajé con ella en la facultad, en una revista literaria. Ella era mayor, me hacía mucha gracia, las lagunas literarias se las merendaba en una noche,
habló de ana karenina o de madame bovary
Así que cascarse, despacharse, ventilarse o como lo dijo ella en gallego chimepeimo! Nunhcas horas! O meu espítritu ruinoso NOn SE FÍA -como diría angelica liddell- no se fía de quien fai sempre os deberes á súa hora!

Al margen de los intringulis de contactos que te podría contar en la xeración dos noventa, sólo te diré que leas. Que las leas a todas. Que son muchas y muy diferentes y que eso que dices de ella, de qué pino feminista se ha caído, es un caldo de cultuvo allá en Galicia. En Galicia la cultura es una burbuja para bien y para mal. Nuestro pequeño pueblo con demagogia y alzeimer itra para delante básicamente protegiéndose. De esto sabemos bastante nosotras, pero no ataca no ha llegado ni a ese punto. Ni tiene mundo como para saberse especial. Así, en un profundo aislamiento se lee europa y se busca poesía mapuche, japonesa y chicana a la que traducir. Sin saberlo, mi cultura es una dolescente punk a la que han educado en clase de ballet. Una alumna aplicada con chupa de cuero. Eso que a ti te interesa: la torrencialidad y el cuerpo, es su razón de ser.
En esta edad identitaria se busca desde todos los márgenes, y así es como llegan mucho más fácilmente nuestras escritoras que las vuestras a la poesía erótica. De verdad que parecen todas feministas, y casi lo son. Desde luego sus poemaslo son. De verdad que parecen muchas anarquistas y casi, y algunas sí, Novo en concreto, lo son. Pero luego llevan vidas de personas normativas. Y mucho más que eso, están a muerte en el sistema. En ese sistema funicular / que no existe para nadie más que para nosotros. Ahí si, a muerte los premios, a muerte la norma de la lengua -los reintefgracionistas no existe, estáns descastados- a muerte pasar a la historia. Una histria mínima que desde fuera es punki, allí es mainstream y para el resto de la población no existe más que una bandera o un himno o una oración.
Nadie hace caso hasta que se lo quitan pero no se usa, no se ama, no se estudia, se enteiende, se necesita, o se mata.
Así que este es el caldo de cultvo de Olga. Y ya estaba Luisa Castro en los ochenta: Los versos del eunuco, y Pilar Palla´res , y Queizán y Romaní, pero puedo ya te digo tienes que leer a Emma Pedreira, a Castaño seguro la hasl eído pero es una esteta, y le también a Lupe Gómez, te caerás de la silla y por favor lee a Chus Pato y a Estevo Creus. Verás que todos son visionarios. Allá no se dice nosotros. Se dice nosotras y nosotros. Los señores de la cultura con corbata y nómina política hablan así. Muy loco. Creo que este ejemplo te puede despejar dudas. Y por retomar el hilo de Olga, te diré que ella se crió literariamente hablando con dos mentores: Carmen Blanco y Claudio Rodríguez Fer, de ahí sus referentes libertarios; y los simbolistas francses, y Novoneyra, y Valente, y el telurismo, el pensamiento-nación, el feminismo independente. Léelos a todos, es una comunidad que exclosionó esa década. Es muy importante esto que te digo, porque tú me dirás: en el artículo dije, sí comparte con otras de su generacióes uúnica en sus especie porque yo habl de su poética iracionalista y telúrica... y yo te seguiré diciendo no. Si ella dice

que para aprender este ladrido
al final hicieron falta
mil mujeres lavando sin cesar en el río de Saá
Y Federecci nos recuerda que el feminismo no ha conseguido cambiar la estructura, sólo hemos desplaxado la tarea que hacen otras para nosotras podamos pensar, no, no es única en su especie, no estamos aquí para hablar de estilo. Vas a tener que convencerme.

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    6. ¿ Y qué más? ¡Ah sí, látigo & caramelo!

    Y ahí yo te iba a decir:
    yo sé que tú sabes como quererlos menos, pero luego alguien cita a tu voz poética por ahí que dice: Quiero que me vea despeinada y que me arrope y me deje su olor de su cuello en mi ropa y en el pelo... y yo me había quedado con esto otro escrito por ti:
    SOY UNA COLECCIONISTA Y, /
    CELOSA Y SUCIA,
    / PALPO /
    LAS PÁGINAS DE MI ACUMULACIÓN
    Entonces, si estás en esa almohadita de algodón egipcio ¿Cómo vas a darme tu sabiduría?

    ¡Fascinio! 
    Insatisfacción 
    siempre a cuestas a golpe de amuleto  

un guardador de pelo es relicario

pensamiento podrido de tanto usarlo

y luego otra y otra y otra ave de présa.

Uf no!


Pero que nadie se engañe
Ninguna de nuestras voces poéticas renuncia y quizás alguien se enferme de nosotras

¿no? ¿no?

léase

En todo “nominalismo de los vivos” hay sujeto de poema. También lo hay en la risa ética de la teoría, que no es sino una reflexión sobre aquello que aún no sabemos. El sujeto del poema subjetiva el lenguaje contra el orden, transformando y transformándose: inventando vida virtuosa.   

Diego Sztulwark

¡A ver!







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7.


Eso no significa que estemos sanas ni que hagamos magia, este frasquito de tinta que escondemos después de tirar la piedra, el viento

lleva la sangre de Blancanieves dentro, 
también su tapa es corchito el dedo gordo de la niña arrancado por el cazador.

De nosotras se pensará que somos la manzana envenenada

la hemos limpiado antes de moder el polvo cada invierno. Nadie puede salvarnos
¿Acaso versos? No no no no:

Valcárcel Medina dice: «si es verdad que nos hemos liberado del arte, ha llegado el momento de decir: ¡viva la vida! y si es que seguimos necesitando el arte ha llegado el momento de asimilarlo a la vida»



Y ahora, para terminar voy a decir algo muy tonto,

cheesy

que te puede dar alergia

hinchazón muscular

sarpullido rojo y comezón

babeo

resuello

opresión en el pecho


después de haber llorado

vas a desmayarte sin respiración



yo sí quiero

escribirnos cartas

cómplices de crímenes futuros.

Rarezas del pliegue del lenguaje I lame el pegamento I seduce al blanco I comprende el goce
convénceme con tu respuesta

a pesar del miedo       a darse
("El abismo es un momento de hipnosis").
Hazme olvidar 

nuestro adiós cargado de muerte, Berta.



a. 

Compostela, 4-10 Xaneiro 2016