Amosando publicacións coa etiqueta SIMULACRO. Amosar todas as publicacións
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domingo, 17 de xaneiro de 2016



“Lo real crece como el desierto. La ilusión, el sueño, la
pasión, la locura, la droga, pero también el artificio, el simu
-
lacro: ésos son los predadores naturales de la realidad. Todo
ello ha perdido gran parte de su energía como si hubiese su
-
frido una enfermedad incurable
”.
3

venres, 20 de novembro de 2015

Simulacro "Punk espectro" (2015)




Acaba de sair "Punk espectro", un album que compila o traballo que vimos facendo Ágata Ahora e máis eu este último ano e medio coa nosa banda SIMULACRO.
Son 8 temas de spoken word, poesía expandida ou collage musical, como se lle queira chamar.
É punk sobre todas as cousas, de inspiración anti copyright.

É un proxecto concibido e desenrolado en Madrid, e a primeira vez que escribo en castelán. 





mércores, 3 de xuño de 2015

Cómo era iso de lembrar só cando te conectas?

http://boyirl.tumblr.com


Non quero queixarme máis. Non quero ter medo á xente. Non quero calar, tampouco quero marchar á casa soa. Traballar soa si, pero logo xuntalo co teu curro. Querida bandmate, quero que metamos a nosa carta nunha botella, e que a botemos ao outro lado do mar. E a medida que se alonxa, ir esquecendo o difícil que é crear en colectivo. 

Cantora nocturna

                               Joe, macht die Musik von damals nacht...

La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
con los ecos de los latidos de su corazón
muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
canta junto a una niña extraviada que es ella:
su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
niebla verde en los labios y del frío gris en los
ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.

*
Alejandra Pizarnik

Le este poema bandmate, trágao ben. Fala de curarse cantando. Cúrome cando traballamos con esa dor imbuida de muerte que me fixo escribir isto tempo atrás. Absólvome cando recitamos estes versos, a memoria non perdoa. Saco estas letras do peito e douchas aínda sangrando:
 *
video

Me gustaría que alguien me dijera qué camino tomar: el de la memoria o el olvido. ¿Una pastillita para olvidarlo todo, o para convertir los recuerdos en tinta pixelada, en pantalla “cuática”, en iris de máquina?

Cómo era eso de recordar sólo cuando te conectas.
Limpiar la obsesión.
Cómo era eso de recordar sólo cuando te conectas.
Limpiar la obsesión.
Sólo cuando te conectas.
*
Días extraños donde conectarse a la máquina para vivir un sueño artificial por encargo. Si no tienes piernas, tu sueño puede ser correr por la playa. Si sientes hambre y vives al sur del mundo, sabrás lo que es un manjar interminable. Si quieres estar en Chile, sentirás cómo las olas te mecen hasta reencontrarte con tu mapuche. "Es verdad que los colectivistas no poseemos". Pero eres un poco mío, porque durante dos meses vivimos en esta baldosa. La punta de tu nariz en mi punta. Memorias empatadas. Recuerdo infinito.
Difícil averiguar cómo matarte.

venres, 29 de maio de 2015

Punk secreto, una novela (que es un tumblr)

En MediaLab Prado este fin de semana se está hablando de literatura en la pantalla, de narrar fuera del papel y en red. En 2013 y como proyecto del seminario SH: Amar en tiempos hipsters, en Matadero/MediaLab+La Casa encendida, ideé el proyecto Punk secreto, una novela. *

En ese encuentro de nuevas narrativas hipsters se hablaba de estar de vuelta del amor, se hablaba del cinismo superado como actitud básica para sobrevivir a las relaciones actuales. Punk secreto, por aquel momento sexopunk.tumblr, empezó siendo mi cuaderno de notas de trabajo. Llegaba a casa y buscaba sms's, conversaciones de chat, gifts, memes... imágenes y textos (lo de siempre al fin y al cabo) que hubieran colgado adolescentes de todo el mundo en sus tumbrls y que me sirvieran de amuletos protectores a toda esa magia negra que a mí me parecía el camino más fácil y menos bello hacia el amor. Quería traer esa fuerza inmediata a mi tumblr (rebloggearla), invitar a mi casa a ese discurso del sí puro y que me salvara, porque mi vida afectiva también se desmoronaba y yo quería seguir creyendo, porque creo.


Así logré saltar del barco antes de que se hundiera, mi reacción fue escribir. Quería hablar del amor, y para eso necesitaba el punk. Quería actitud, y para eso necesitaba latir. Ser young at heart tenga la edad que tenga, eso es lo que quiero.

El tumblr pasó por varias fases: pronto añadí relatos escritos por mí sobre lo que estaba pasando en los corazones de esta ciudad , Madrid después del 15M. Los llamé mumblecontos (muchos los he borrado, para seguir trabajándolos) inspirada por el movimiento cinematográfico mumblecore, que documenta el ahora con mucha actitud y pocos medios. Pero no creáis que soy una moderna...soy hija de los 90, amante de los fanzines y la subcultura más oscura del D.I.Y, del hardcore de núcleo duro... pero como Harmony Korine vivo en estos tiempos. Así que mi tumblr pasó a ser una novela (en proceso de escritura) y una banda, que está vivita y coleando: SIMULACRO. 
La banda es una suerte de spoken word collageado con mucho ruido y samplers. La formamos Ágata Ahora (de Sisterhood) y yo. Se puede escuchar una pieza sonora cada último viernes del mes (¡hoy toca!) en el programa de radio Sangre Fucsia aquí, o vía streaming de 20.00-21.00 en Ágora Sol Radio, aquí. Pronto tendremos nuestro archivo en bandcamp.

Y por ahora esto. Esta es mi contribución en la distancia a la Literatura del ahora, la literatura en otros formatos, pero que al fin y al cabo no deja de ser narración, historia, plot, cuento, fábula. Y habrá más, sigo trabajando este proyecto polimorfo.


*Punk Secreto también es mi primer proyecto en castellano, eso añade riesgo a la aventura ;) 



mércores, 31 de decembro de 2014

2014

Postal miña de aninovo 2015

Este 2014 lembrei que

É divertido escribir en castelan:  Por Primeira vez escribín un poema en castelán, foi editado en Serial. Antología poética sobre series de TV, editorial El Gaviero. E sego picando pedra no meu libro Punk Secreto, aínda proxecto e con partes en castelán.
Colaborar creativamente é unha grande aprendizaxe: Elia, David(ia) e máis eu sacamos Papilas analógicas. Paisaxe sur text na editorial Progresele na colección Diminutos Salvamentos, coa que tamén aprendimos a contribuir a nivel editorial.
Ter un grupo é o mellor do mundo: Ágata Ahora e máis eu convertimos poemas e contos en música na nosa banda SIMULACRO
Ségueme encantando facer radio: Sangre fucsia ye ye and forever.

Este blogue é a miña casa agora máis que nunca, "por fin te volvo ver bonito bloguiño!"

xoves, 18 de decembro de 2014

Simulacro, literatura eléctrica

[Autorretrato]

Ya se puede escuchar la segunda pieza de Simulacro, el grupo de collage musical que tengo con Ágata Ahora. La banda nació para convertir cuentos en artefactos sonoros. Queríamos hacer ficción sonora. Queríamos trabajar con sonido. Queríamos volvernos locas con la literatura. Así que nos pusimos a trastear en plan transmedia con los textos del libro de cuentos en el que estoy trabajando: Punk secreto.
Al final de este Sangre fucsia que os dejo aquí, dedicado a mujeres y ciencia, podéis encontrar la sección del mismo nombre que nuestra banda "Simulacro", donde el último viernes de cada mes pincharemos nuestros experimentos. SF se puede escuchar en streaming todos los viernes de 20.00 - 21.00h a través de la página de Ágora Sol radio o en cualquier momento en nuestro blog una vez que colgamos el podcast, aproximadamente dos días después de la emisión. Próximamente Simulacro tendrá un bandcamp propio.
Este collage sonoro número 2 va de               Chile, el universo.
Esta pieza de literatura eléctrica va del no futuro que es pasado.
Va de llorar y filosofía.
Va de perder y astronomía.
Va de deci(didi)r no suicidarse y música.
Aquí  va.  
Y sale de este cuento:

Carta móvil sin respuesta acertada no hay poema
Las circunstancias no son rígidas e inflexibles; sí lo son, sin embargo, nuestros hábitos
Henry David Thoureau 
Tengo mucho miedo de crecer y renegar, de no aceptar los cambios y apagarme como le pasa a alguna gente. No quiero que el dolor me haga eso y me sale protegerme (sólo creo en los libros como escudos, y en la acción directa ;). No creo en la defensa personal del día a día, no creo en defenderme a toda costa.
“Tengo prisa en curarme porque tengo miedo de convertirme en un tibio”, le digo por teléfono. Quiero vivir como Thoreau o como el connotao astrónomo que trabaja en Atacama que jura que el presente no existe. De tu boca las palabras llegan ya un poquito tarde, así que cuando yo recibo lo que me quieres decir ya es pasado. Quiero mi verdad, por encima de todas las cosas. Si decido seguir, voy a hacerlo a mi manera. Porque el reflejo -el amor- es un espejismo y la vida una visión.
Ella me contesta que no tenga miedo de perder la visión del esplendor en la hierba. Que la fuerza y la rabia cogen cada uno de los golpes y como canicas los guardan en una bolsita de tela sucia. Que luego juntas las revolveremos, con otras bolitas transparentes tic tac tic tac que siguen en la bolsa,  prístinas como la férrea personalidad en curso de una adolescente, y que sin perder minutos las haremos rodar sobre la mesa. Y así comfiguraremos un mapa de trayectos vitales. Las canicas moradas y las cristalinas rodarán por esta cartografía colectiva, creando calles ciegas unas, y estaciones otras; y delatando con su resplandor -como si fueran avisos de neón propícios para apurar el paso y perder de vista los tornasolados lugares que tanto dolieron- trayectos posibles por los que vivir peligrosamente.
Ella también me contesta que estas marcas a nosotrxs, Peter Panes valientes, nos indicarán siempre el camino por dónde seguir viajando al fin de la noche contra la pragmática y con el deseo como motor hacia el desplazamiento»» eterno…

*
[Ahora mirad cómo brilla la hierba]


mércores, 9 de abril de 2014

SI MU LA CRO a deshora


 Para Á.

Volvín durmir atravesada. Colgando a testa, atravesada. Azul bágoa atravesada. Non te amoles, isto non é o que importa. Menos mal que fas ruidos comigo, que me lembras que non todo é estar no mundo, que podemos dicir da-dá ainda que os tempos nos escorreguen entre as pernas. Vou á túa casa que me parece un remorso, non, un deserto de pracer. Estou na túa casa e leo deserto onde cantas Desierto de Sonora. Todo o que dis grave non sei se é monocorde, pero me leva e me volve traer aquí: vento abaneado pelo Desierto de Sonora. Son en galego: sonido e soy muertos en el Desierto de Sonora.  Autorretrato atravesado a altas horas. En ves de comer xelado e limpar a casa leo alén dos mares, penso en ruidos coa nosa boca de fresa dadaísta e choro atravesada no medio e medio da cama. Como cando se foi, e se levantou o vento todo. Zoar de avión. Despegar dunha alarma penetrante:::::::amenazadebombaamenzadebombaamenazadebomba..si-mu-la-croSI-MU-LA-CROsimulacrosimulacrosimulacro, ou vida?
Quererme quen? se son RUIDO
deserto
cactus
becho


venres, 11 de outubro de 2013

Igual

Igual cambio la muerte voluntaria por un espíritu aventurero. De estos en los que sentir el frío de la mañana en la montaña, la velocidad de la moto, sobrevolar el mar demasiado bajo, te dan ganas de estar ahí en ese momento. Estar como si fuera lo primero. Ser como último estado. El cuerpo responde, la cabeza desaparece. Igual mientras uno espera a que los que quiere se mueran, se puede pasear  entre los árboles, tocar el terciopelo de los pétalos de las flores -no volver a cortar ninguna para nadie- y hablar con las abejas, sus zumbidos al ritmo de estos malditos latidos siguen bombeando.