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luns, 13 de xullo de 2015

S de sangue, cita e poema de Martha Asunción Alonso



Perdóname también por las lentejas,
esta fobia a la sangre y las arañas
Martha Asunción Alonso



DERECHO A VOTO
Trois-Rivières, le 10 février 2012

¿Cuándo nos dimos cuenta
de que los padres también se pierden?
¿Antes, o después
del lenguaje?
Un día, al decirle a mamá
que estábamos enamorados,
de repente empezaron a existir
las raíces mal teñidas,
el pulso hereditario y los tabúes frente a las puertas
cerradas: Puede ser que los niños, detrás,
hayan dejado de leer
el sol.
Y así fue. ¿Cuándo se dieron cuenta los padres de que no existen
los mapas, de que los hijos
no estábamos hechos para la ceguera
de las manos -o,
al menos,
no más que nadie,
no más que ninguno de los muertos de este mundo-?
¿Antes o durante el mordisco?
Porque el lenguaje es diente entre las piernas, Mamá, y sangra
siempre el poema, lo mismo que el amor.
Aquel día nos dijiste: Ya sois grandes,
pequeños, tenéis derecho
a voto y a la piel.
El derecho a la arruga y a perdernos, a los tintes
y al miedo que se regala al hijo
en los pezones. Leche
negra. Pero
sin que se note.


Martha Asunción Alonso 

xoves, 7 de maio de 2015

O Je t'aime mariño





PENÉLOPE D´INSANIA
 
A miña nai non quixo nunca que destes ollos partira a atrocidade das cousas.
Contoume que ao meu pai gardáranlle a sombra durante anos
na artesa do pan, e falou tamén da súa infinita espera
contra a voz dos antergos
xogando coa tranquila indiferencia das estrañas horas que removen os soños.
Faloume do exilio no que esnaquizar a palabra aos pés de todas as árbores.
De cómo queimar dunha vez por todas os bosques inmensos da cordura
e facer pendurar na cinza a imposibilidade dun odio que me rexeita desde nena.
Porque eu nunca fun maior para abranguer grandes velenos,
non tiña as mans feitas para reunir a ágora da revolución.
Acuso as dores cos pequenos peitos da anarquía.
Nunca sinalo cos dedos nin trazo camiños cara a casa da derrota.
Fío, tezo, arrumo coa entraña
a acostumada desidia dos desarmados nas explícitas horas
dunha redención que non ten outro senso que a espera.


PENÉLOPE D´INSANIA

Mi madre no quiso nunca que de estos ojos partiese la atrocidad de las cosas.
Me contó que a mi padre le guardaron su sombra durante años
en el cajón del pan, y habló también de su infinita espera
contra la voz de los antiguos
jugando con la tranquila indiferencia de las extrañas horas que remueven los sueños.
Me habló del exilio donde destrozar la palabra a los pies de todos los árboles.
De cómo quemar de una vez por todas los bosques inmensos de la cordura
y hacer colgar en la ceniza la imposibilidad de un odio que me rechaza desde niña.
Porque yo nunca fui mayor para abarcar grandes venenos,
no tenía las manos hechas para reunir el ágora de la revolución.
Acuso los dolores con los pequeños pechos de la anarquía.
Nunca señalo con los dedos ni trazo caminos hacia la casa de la derrota.
Hilo, tejo, ordeno con la entraña
la acostumbrada desidia de los desarmados en las explícitas horas
de una redención que no tiene otro sentido que la espera.

 Emma Pedreira

luns, 25 de agosto de 2014

Es un pez, no es una sirena

[Foto do Excelsior ]

Ya lo dije oh, que no es una sirena, porque no tiene sosten de conchitas :)
Hilda Guzmán

mércores, 9 de abril de 2014

sábado, 4 de agosto de 2012

Pracer e conocemento

Placer & conocimiento. Despois de moitas asignaturas teóricas e moita práctica literaria, por fin respiro. Aínda non hai nada claro este verán, pero durante unhas semaniñas que teña que volver á carga, vou facer o que me prazca todo o día.
Nada de sentarme na cama a pensar qué escrebo ou cómo.
Todo de Miranda July.

A verdade é que me da envexa a súa research real, a ver por qué pensades que nos facemos escritoras/es senon porque canda nenas/os somos detectives. E cando entramos nas vosas casas e nos vosos xestos, todo para nós é un diálogo continuo coa nosa voz. 

Mentres decido qué escribir escribo, 
porque xa non lembro nada antes do roubo. 
A noite do incendio.
Xa non lembro ese Rubí que estaba a escribir nin a neve con textura de nata-
Non lembro o que de narrativo había nos meus días, pero mellor.
E o conto do director de cine que ese sí que se foi baixo o brazo do ladrón. 

Mellor.
Antes todo estaba confuso e ruidoso, pero dun xeito feo. 
Nada de poesía concreta. 
Por certo, recoméndanme esta web: ubuweb.com, incredible my dear! 
Un día a día máis enrevesado de máis, moita enerxía densa, pastosa, como as secrecións dun alien malo 
malo malo... jeje. 

O outro día vin Alien por primeira vez, siiiii, a de 1969¿? 
que siiii, e flipoume o frescor e a performance en solitario da Ripley, flipoume que se respirase humanidade e pouca socialización, quero dicir, ese estar condigo mesmos, dende os berce-capullos onde durmen ata as luitas do final de cada un... si. Semella a primeira vez que a ves que é unha historia dun ,monstro, pero a segunda vez decátaste de que en realidade é a hsitoria dun humano, un conto de fadas e que a posta en escena ten moito de performance... e como vos dicía, o ambiente frescor, o azul do ar que se respira aló dentro, é impagábel. Grazas Giger, grzas Ripley, grazas Ridley Scott¿?

Nembragantes Prometheus, non me gustou apenas. Si que ten cousas gustosas, e tampouco hai sexismo nin socialización allea, pero non funciona para nada igual. Personalmente me chega moitísimo máis a estética máis rústica das máquinas oitenteiras, e a limpeza do silencio. O exceso de azul, o ar totalmente neboento, e o mostro metálico. Sóbranme os desastres naturais desta última que se estreou onte, coido, a autorreferenciale é chusca chusca, os monstros noxentos, pero de xoguete... e o que de conto de fadas, enfrontamento co propio medo (e ao descoñecido), é substituído por un grande interrogante do home: de onde vimos? con tintes algo relixiosos, quen é o creador? ou creadores de nós mesmos? uf!
Non é unha peli que non se poida ver, non é unha visión matadora, pero non lle chega nin ao dedo gordo do pé á outra. 
Gustoume moito que a tía se practicara a súa propia cesárea abortiva, e niso estou prácticamente convencida de que Ripley asegurounos que isto ocorrise e que non tivera que esperar unhas cantas escnas máis e parir a un fillo-alien como se doutro parto real se tratase... Iso sí que llo debemos á Ripley, ja! Nesta peli todo apontaba a que podería ocorrer así... ou ao mellor é o medo o que me fai falar... 
De todas todas estas pelin molan tamén porque aínda que só sexan polo título nos fan reler mitoloxía e textos relacionados, niso estou... 

Podería falarvos de todas as lecturas destes días, pero agora que xa atopei a fórmula para volver conectarme a diario, sen perder moito tempo roubado ao meu pracer e conocemento, fareino pouquiño a pouco. 
Pídovos desculpas por desaparacer, pero foron condicións alleas a min as que me puxeron nesta situación.
Graciñas por estar na outra beira e por facerme chegar a vosa interese nesta fiestriña, blog, caderno ao mundo...


Bicoxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

venres, 25 de maio de 2012

Cecais che respondo: Angela CARTER


Me preguntaban el otro día qué libro recomendaría. O qué libro me cambió útimamente. No recuerdo la pregunta, me recuerdo inmediatamente rápido buscando la respuesta en un bosque blanco. Supongo que la respuesta, para yo encontrarla debería hablar de la piel del libro, de la mirada, de la mierda. Los ojos como manos. El cerebro como cuerpo tocado. Cada poro abriéndose y cerrándose como un volcán a lo largo de los siglos, filmado en super8 y mostrado en un abrir y cerrar. El cerebro hecho hoja (o paja), cuerpo de papel, piel blanca. La lectura hecha acción.

Sin duda estos último meses la gota de aguardiente en el café, el terrón desaciéndose, el repenicar de la cucharilla sobrexciatando el líquido negro (cual tinta), que empieza a inundar con su maravilloso olor toda la habitación, fue Angela CARTER. Angela Carter onde andabas, Angela Carter que vén da man do libro dos contos, ou ben renomeado Libro das mentiras de Emma PEDREIRA, que se presenta hoxe na Coruña.
Estes contos de fadas, que eu sempre chamo "contos malvados", son o filtro a través do que miro. Sexa polo mito, polo símbolo, polo cruce de camiños extremos e contrapostos no que se fundan, ou porque os detalles os converten en (dor&)pracer e fascinación.