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xoves, 17 de marzo de 2016

martes, 23 de febreiro de 2016

Extravío & Contaxio


(Sobre William Burroughs) 

En el contexto de esta escritura laberíntica en la que corremos el riesgo del extravío del autor perdido en el texto o por los constantes y expansivos comentarios, estamos ante la idea del texto como tejido en perpetuo urdimiento, como un tejido que se hace, se traba a sí mismo y deshace al sujeto en su textura: una araña tal que se disolvería ella misma en las secreciones constructivas de su tela.


*


 



El lenguaje que utiliza está tan alejado de la norma académica como de las distintas jergas y dialectos marginales norteamericanos. Con frecuencia sazona su prosa con términos de invención propia, construcciones gramaticales imposibles o palabras desprovistas de significado pero cargadas de sonoridad. Por todo ello, puede considerarse la mayor parte de su obra como poesía en prosa, ya que su intención no está tanto en la narración como en la evocación de determinadas atmósferas y ambientes, así como estados psicológicos extremos (casi nunca sentimientos). Para este fin utiliza el lenguaje, destruyéndolo y recomponiéndolo a su gusto, siempre consciente de que se trata de un código rígido y obtuso que debe ser dinamitado y reprogramado, intentando utilizarlo como fin más que como medio de expresión, ya que esto último supondría dejarlo en el lugar que siempre ha ocupado y que le ha servido para llegar a un estado de momificación absoluta. 
 
En este sentido, BURROUGHS, como Joyce , decide replantearse la base misma de la creación literaria, que no es otra que el propio código de comunicación. Es consciente de que un nuevo código transmite siempre nuevas ideas, y lo que es más importante: nuevas sensaciones. Para él, escribir es un acto físico de coordinación motora. Su meta es escribir más rápido de lo que se piensa, tal y como lo pretendieron los surrealistas por medio de la escritura automática. Este fin, aunque imposible, se vuelve deseable y útil como método de creación, o incluso de meditación. De la misma forma que la repetición de los “mantras” en el budismo zen es una forma de desproveer al lenguaje de su significado y limpiar la mente de todo pensamiento, ayudada por el ritmo respiratorio que dichos “mantras” imprimen al cuerpo; la escritura automática es una forma de liberarse de esa corriente de parloteo interno, encerrando los pensamientos en una hoja de papel en blanco y dejándolos fluír sin reflexionar sobre ellos. Es el monólogo interior de John Dos Passos llevado a su última consecuencia.


luns, 4 de xaneiro de 2016

"Cal é a túa relación coa imaxe?"

O outro día topei ao Oliver Laxe e falamos, preguntoume cal era a miña relación coa imaxe. Non atinei a dicirlle que primeiro de todo pintaba, escribía e pintaba, pero escribir me parecía algo que todo o mundo facía... Tampouco atinei a dicirlle que en realidade só penso en imaxes, e iso é polo que eu aínda non escribo.
Logo de topalo, nestes días, tiven que facer os videos sobre os fanzines para mandarlle a Ele Nah para a mostra de zines en Arxentina, e aí volvín ver que toda a miña escrita do 2007-2010 era colectiva e eran imaxes e eran collages de obra doutros... todo iso que un chama D.I.Y pero que está feito de eses "nons" que teñen que ver con non escribir. Non publicar, non permitir que alguén te autorice, non seres un nome (e apelido)... Unha paxiniña dun dos fanzines dos que falo, dos que facía con Jose e con Jaime e con b.- o Rápido, zine de arte política- dicía: ESCRIBIR QUE NO SE PUEDE ESCRIBIR, TAMBIÉN ES ESCRIBIR. Asina este texto b. a miña mellor amiga, que dende os 17 elexiu ser lectora, só lectora, e non escribir.

Non acordei en dicirlle a Laxe que se por min fose, ou se tivera unha casa, quero dicir, se por exemplo tivera mans para a arte, non só para o traballo alimenticio (aquí Ana G. diría esclavista) e non só ollos e ouvidos, seguro que faría cine... Pois non sei por qué digo isto, pero isa é a razón pola que me gusta Amelia Rosselli e a tola de Marosa di Giorgio, e sobre todo, sobre todo Duras, que si conseguiu sair de si e facelo, facer as dúas cousas. Sair da dor, menuda infancia dura, e facer, escribir dende a ferida, nesa imposibilidade da vida material. 
Penso moito nela nestes días de furia e desexo, de vellez familiar e crise persoal. Penso nela como levo pensando toda a vida... pero intensamente. A cada paso lembro cómo na súa escrita aprendín o que era o querer e non ter; o que era avanzar a ritmos que a historia non recoñece; lembro que na súa literatura aprendín o que era a diferenza, vivida dende a igualdade; e obtiven respostas a preguntas sobre o amor entre homes e o incesto, que nin sequera me fixera... si, é que a lin moi nova. Pero agora xa medrada, sego sabendo o importante que é o seu traballo. En qué espello se podería mirar o reflexo da voz humana, en que outras pantallas líquidas sen o seu traballo? Penso nela como nun talismán. Cómo poderíamos sequera seguir pensando e escribir dende a imaxe do desexo se non existise o seu traballo?

Non caín tampouco en dicirlle a Laxe que mamá tamén pintaba en Caracas igual que o seu pai positivaba fotos nun cuarto escuro do apartamento parisino no que vivían, cando el era neno. Si, eu tamén medrei en Macaracuay, pintando entre pocillos de café e mangos.

martes, 8 de decembro de 2015

Poética


Laura Muñoz Estellés

Tal vez no pueda expresarlo, pero he llegado a creer que Sófocles escribió Antígona sólo para que ninguna otra mujer tuviera que inmolarse desgarrada entre leyes y la piedad, que para que nadie más tuviera que morir por amor es que fue escrito Romeo y Julieta y ese testamento inconsolable que se llama Anna Karenina. Todos los grandes poemas de entonces, desde las primeras epopeyas hasta los estremecidos versos de la Carta a Telémaco de Joseph Brodsky, perfectamente pueden ser leídos como el intento más extremo y desesperado por erigir desde este lado del mundo, desde el rostro martillado de lo humano, una misericordia sin fin que nos preserve de los sufrimientos que esos poemas narran. No ha sido así, y la agonía del lenguaje carga también con la sentencia de esta derrota. 

Raúl Zurita 


Un sujeto dividido que goza simultáneamente a través del texto de la consistencia de su yo y de su caída
Roland Barthes 

venres, 31 de xullo de 2015

Manifesto Wuthering

Arvida Byström


afraid of falling
to sleep
without
belonging
to someone
Sasha Leshner


did he like your
really quiet
idea of living
like going to the movies alone
 Sasha Leshner 


Manifesto. Wuthering love. Manifesto. Wuthering noite da miña vida. Manifesto. Wuthering verán e cando non. Manifesto. Wuthering nunca máis amar. Manifesto Wuthering ferida. Manifesto. Retorno a Wuthering Heights. Manifesto. Wuthering Galicia. 

 

mércores, 27 de maio de 2015

Pracerciños

Arvida Byström

Harry, I’m going to let you in on a little secret. Every day, once a day, give yourself a present. Don’t plan it, don’t wait for it, just let it happen.

Agent Cooper 


xoves, 1 de xaneiro de 2015

Vivir escribindo dentro dunha canción. Benvido 2015




Aló vai o duro e duro e fermoso ano a partes iguais nos que aprendín moito vitalmente, pero laboralmente aprendín que quero colaborar maís creativamente, que quero traducir que quero unir forzas xa sexa editando ou recitando, é dicir, quero poesía. Poesía en forma de diarios, poesía en forma de obradoiros, poesía en forma de ensino. Poesia con forma de libro, de fanzines, de catálogo. Poesía e licencias, poesía e autoría, poesía e colectividade. Sobre todo, sobre todo como vos digo descubrín que quero escribir, e que todo o que faga será por e para isto, sen máis dilación, sen resistencia nin como tarefa posposta. Vivir escribindo dentro dunha canción.
Feliz 2015 para todas vosoutras, para todos vós.

luns, 15 de outubro de 2012

Vendetta

Eu son un anxo da vinganza entrenándose
sempre.
Un
dous
tres...
decálogo da confianza
da fe cega nun futuro inexistente sen chegar ao dez.
Cando lle digo bótame un pulso ou adiviño o seu secreto para a forza estou máis
preto de Travis Bickle,
Despentes,
son a máis pequena das bonecas rusas desta torre...

de poder escrever
sen pensar niso.


luns, 8 de outubro de 2012

"O teu son as tixeiriñas..." M (E non vai con segundas)



Creo que sí vira a esta tipa no Reina na súa época.  Jessica Craig-Martin. Lembro os corpos sesgados  e o luxo, e cecais estaba máis preto do pracer&luxo que nos volvía tolas a Fandiño e a min. Ou a min por todo isto que compartía estéticamente con Fandiño... (que seica que cando te namoras –ainda que só sexa dentro da amizade- segues ao amadx ata o mesmísimo inferno…)
Gustábame que os ricos aparecían “guillotinados”, como escreve Richars Shone no limiar ao catálogo que merquei e do que vos falo, o que contén as imaxes desta fotógrafa da riqueza máis aberrante. Pero non é una artista política. (Ista realmente é una idea coa que quedar… sí, cómo sacarlle partido ás mensaxes subliminais no noso traballo... pero ista é outra historia!) 
Así, igual que esta mirada, pero posicionada ¿? jaja, quen sabe o que ela pensa... eu curto escenas, agrando primeirísimos planos e detallo ás veces beleza viciada...
Realmente é emocionante que un libro de fotos te leve a pensar no collage. Ou simplemente estou lembrando...