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sábado, 20 de xuño de 2015

Se cepo o "des" retoña só a esperanza?



Perdí mi cabeza entre dos piernas, al

borde del camino, al sur de las montañas,

pasado Monterrey. Tú caminante, que aún recorres

espantando a las moscas el sendero de Nadie

limítate a escupir si ves esos cabellos

resecos en que la sangre escribe

aún un terco poema, y pasa, pasa de largo, vuelve

otra vez sin miedo a correr, sudando

por el camino de las bestias



Miedo a las golondrinas en la noche

Y de los pájaros que el aire deshace,

                                                                         Miedo

A encontrar un día, tras de la nieve, lleno

De miedo y frío

                              Mi recuerdo.

Leopoldo María Panero

 

Pero es entonces cuando Lux y Cecilia se ahogan,
y sus cabellos enredan toda esperanza.

*
Luna Miguel  



 Pero… ¿es verdad que la esperanza ha muerto?

Epitafio de Lucía Sánchez Saornil



Deulle  á  machada  PUM  e  alá  vai  o  dedo!

Alcira Vázquez Tato




Unha dúbida nada máis.







luns, 5 de xaneiro de 2015

"Deseo que venga el diablo", un fragmento


Comezamos o ano cun post de #inspiración. 
Qué ganas de ler a Mary MacLane por fin en castelán. Con prólogo de Luna Miguel e forma de diario, edita Seix Barral. Extracto recollido da súa páxina, aquí
Butte, Montana, 13 de enero de 1901
Yo, de condición femenina y diecinueve años, empiezo
ahora a poner por escrito un Retrato lo más completo
y franco que me sea posible de mi persona, Mary Mac-
Lane, para quien en el mundo no hay parangón.
Estoy convencida de ello porque soy peculiar.
A todas luces soy original, por nacimiento y por evolución.
Poseo una intensidad vital muy poco habitual.
Soy capaz de sentir.
Tengo una capacidad maravillosa para la desgracia y
la felicidad.
Soy amplia de miras.
Soy un genio.
Soy filósofa de una buena escuela peripatética, la mía
propia.
No me importan ni el bien ni el mal: tengo una conciencia
nula.
Mi cerebro es un conglomerado de feroz versatilidad.
He alcanzado un estado realmentemaravilloso de infelicidad
desdichada y malsana.
Me conozco, ¡y tanto que me conozco!
He alcanzado un egotismo que es verdaderamente
singular.
Me he adentrado en las sombras espesas.
Todo esto constituye peculiaridad. Entiendo, pues,
que soy muy muy peculiar.
He buscado y rebuscado el menor atisbo de un parangón
entre los varios cientos de personas a los que puedo
llamar conocidos. Ha sido en vano. Hay gentes y más
gentes de distintas profundidades y complejidades de carácter,
pero nadie puede compararse conmigo. Los jóvenes
de mi edad —cuando me da por ofrecerles tan sólo
un destello de cómo funciona en realidad mi mente—no
pueden por más que mirarme con estulticia desorientada,
atónitos; por su parte, los viejos de cuarenta y cincuenta
—y es que los de cuarenta y cincuenta siempre
serán viejos a los diecinueve—, o bien tampoco pueden por
más que mirarme con estulticia, o bien, al tiempo que su
estrechez demente se reafirma sola, esbozan esa sonrisilla
picarona de superioridad que reservan sin falta para las
boberías de los jóvenes. ¡Lo memo que se puede ser en
ocasiones a los cuarenta y cincuenta!
Se trata, ya se ve, de casos extremos. Hay entre mis
conocidos jóvenes que no me miran con estulticia, y sí,
incluso de cuarenta y cincuenta, también hay quienes
entienden algunas fases de mi compleja personalidad,
aunque ninguno que la comprenda en toda su extensión.
Pero, como he dicho, no esperéis encontrar tan siquiera
el atisbo de un parangón entre éstos.
Pienso ahora, sin embargo, en dos mentes famosas del
mundo de las letras con las que lamía guarda ciertas similitudes
interesantes.Hablo de las de Lord Byron y Marie Bashkirtseff.
Es en el Byron de Don Juan en quien encuentro
asomos demi persona. De esa sublime efusión pocos habrá
que admiren al personaje de Don Juan,mas todos deberían
admirar a Byron. Es de veras admirable.Desnuda ymuestra
su alma como una maraña de bien y mal—como se conocen
estos términos—para que el mundo entero la contemple.
Conocía la raza humana y se conocía a símismo.
En cuanto a esa extraña ilustre que era Marie Bashkirtseff,
sí, es cierto que me parezco a ella en muchos aspectos,
tal y como me han dicho. Pero en la mayoría de
las cosas la supero.
Donde ella es profunda, yo profundizo más.
Donde ella es maravillosa en su intensidad, yo maravillo
aún más en mi intensidad.
Donde ella destila filosofía, yo soy filósofa.
Donde ella despliega una vanidad y un engreimiento
pasmosos, yo despliego una vanidad y un engreimiento
aún más pasmosos.
Aunque ella, a decir verdad, pintaba cuadros buenos,
y yo, ¿qué sé hacer yo?
Ella tenía una cara hermosa mientras que yo soy un
insignificante animalillo de rasgos ramplones.
Ella se rodeaba de amigos que la admiraban y la comprendían
mientras que yo estoy sola..., sola, por mucho
que haya gente y más gente.

14 de enero

Tengo en mí el germen de la vida intensa. Si pudiera
vivir, y lograr escribir mis vivencias, el mundo en sí sentiría
la intensidad que poseen.
Tengo la personalidad, la naturaleza, de un Napoleón,
en su traducción femenina. Y por tanto yo no conquisto,
ni siquiera lucho. Me las ingenio sólo para existir.
Pobrecilla Mary MacLane... ¿Qué no serás? ¿Qué cosas
tan maravillosas no harás? Siempre aplastada, medio enterrada,
una semilla que cayó en suelo yermo, sola, incomprendida,
críptica... ¡Ay, pobrecilla Mary MacLane! Llora, mundo
—¿por qué no lloras?—, por la pobre Mary MacLane.
Si hubiera nacido hombre, ya habría dejado una impronta
profunda de mí misma en el mundo, al menos en
alguna parte. Pero soy mujer, y Dios, el Diablo, el Destino,
o quien fuera, me ha desollado, me ha despojado del
grueso pellejo exterior y me ha arrojado en plena vida: he
quedado como un ser solitario, maldito y lleno de la sangre
roja rojísima de la ambición y el deseo, aunque temeroso
de que lo toquen, pues ya no hay pellejo grueso entre
mi carne sensible y los dedos del mundo.
Pero deseo que me toquen.
Napoleón era hombre y, por sensible que fuera, su
piel estaba bien guarnecida.
Pero yo soy mujer, en pleno despertar, y nada más
despertar y mirarme, de buena gana me daría media
vuelta y volvería a dormirme.
Todo esto entraña un dolor cuando una es mujer, joven
y sola como ninguna.
Me embarga una ambición, darle almundo el Retrato
de Mary MacLane al desnudo: su corazón de madera, su
buen cuerpo de joven, su mente y su alma.
¡Deseo escribir, escribir y escribir!

 (...)


Un proxecto coa lectura do texto en video do director Tim Blue "Happiness For One Day" (1997-c. 2006). Actress: Heidi Follin. Narrator: Susanne Sachsse. Music: John & Tim Blue.

luns, 1 de decembro de 2014

Ensusio el poema


Creo que me he enamorado de las estrellas, de la contaminación, y de esta salsa picante que me consume el estómago y me achina los ojitos. Quiero estar aquí, quiero quedarme aquí, quiero largarme de esta carretera oscura porque no tengo miedo pero tengo vergüenza. A veces pienso que mi hora termina y que no puedo seguir jugando a ser joven poeta, qué tonto pensamiento eh, qué tonto. No manches, Luna, no manches. Empieza a sangrarme el dedo y ensucio el poema que alguien me ha regalado esta noche.
Luna Miguel



A foto é a capa do fanzine Fase lunar, que fan Natalia Umpiérrez e Isa de Aries

 

martes, 18 de novembro de 2014

Diarios & Fanzines vs. Libros. Una reflexión a partir de las jornadas "Mil novecientos violeta"

Foto ao blog de Annie Costello

Mi vida es una nota al pie de mi obra.
Y mi obra es un libro de geografía que se ha convertido en mariposa.
David Meza


Estos pasados 16 y 17 de Octubre en Casa Encendida Luna Miguel organizó unas jornadas de poesía sobre internet y 1990 #Mil Noviecientos violeta. Por un extra de última hora no pude asistir así que me perdí a David Meza, pero por suerte me enteré a tiempo de que La Casa Encendida retransmitía el acto en streming y pude escuchar a los jovencísimos poetas Annie Costello, Oscar García Sierra, Rosa Berbel, Miguel Rual y Arturo Sánchez hablando de sus lecturas, su forma de escribir, sus referentes, los espacios literarios en la red y los lazos que hay entre ellos. Así descucrí los diarios de Annie, los diarios de Annie Costello.

Desde siempre me obsesionan los diarios. Creo que por eso siempre amé los fanzines. De alguna manera todos los fanzines siempre son textos que uno escribe para no enseñarle a nadie. Y por otra parte esos secretos son los relatos, los poemas, que muchachas/os o abuelas/os no quisieron o pudieron publicar.  
Historia aparte también está el tema de la calidad o la necesidad. ¿Debe haber alguien que valide la voz? Se supone que la literatura no existe hasta que la crítica, el mercado y el público lector le da la bendición. Se supone que esto es lo que convierte un texto en una obra. Pues bien, los fanzines nacen creyendo justo en lo contrario. Por eso están asociados a movimientos contestarios donde lo más importante es el contenido a ser difundido y a una actitud rebelde contra la peliaguda cuestión del prestigio. Pero cabría preguntarse qué pasa con ellos cuando son de ficción.

Después de varios años trabajando con ellos, pero también años de publicar un par de libros, tener experiencia librera en contacto diario con autores, editores y lectores, creo en los dos mundos y sigo teniendo reservas con el mercado. Pero menos que antes, porque veo que por mucho que el sádico capital mande, depende de las personas, otorgar y hacer las cosas de otra manera. Se puede leer, escribir y mediar con responsabilidad y cuidado. Incluso se podría tener otros modelos de negocio - hay gente que ya lo está intentado a pesar de lo poco que se le gana al libro y de la consolidación del libro digital. Yo confío en el futuro: en nuestra exigencia como lectores, en el trabajo de los colegas editores, en los adolescentes que se buscan la vida para leer en digital y en analógico, y siguen tramando cambiar el mundo, como est*s poetas viole(n)tas. Distintas herramientas y enfoques, pero mismo bello motivo: la literatura.

*Curiosidad: parece que en realidad "Mil novecientos violeta" es un grupo poético que empezó en el 2011, a partir eso sí de un poema de Meza, publicado por Miguel en Tenían veinte años y estaban locos (La Bella Varsovia, 2011)




martes, 21 de outubro de 2008

Caroline & Luna



Paso o fin de semana derretetendo as retinas co traballo incrible, brut e punkísimo de Le dernier cri e arruinándome cliqueandonline varios libros (¡esgotados!) da miña favoritísima debuxanta e editora salvaxe Caroline Sury!!!
Este cachiño de noite de luns é para as fotos-poemas de Luna.
¿Onde quedo eu no medio de toda esta beleza?
Teño ganas de embrutecer os colaxes.



Recomendadísimos os novos debuxos-grabados de Sury, que tía!!!