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sábado, 20 de xuño de 2015

Se cepo o "des" retoña só a esperanza?



Perdí mi cabeza entre dos piernas, al

borde del camino, al sur de las montañas,

pasado Monterrey. Tú caminante, que aún recorres

espantando a las moscas el sendero de Nadie

limítate a escupir si ves esos cabellos

resecos en que la sangre escribe

aún un terco poema, y pasa, pasa de largo, vuelve

otra vez sin miedo a correr, sudando

por el camino de las bestias



Miedo a las golondrinas en la noche

Y de los pájaros que el aire deshace,

                                                                         Miedo

A encontrar un día, tras de la nieve, lleno

De miedo y frío

                              Mi recuerdo.

Leopoldo María Panero

 

Pero es entonces cuando Lux y Cecilia se ahogan,
y sus cabellos enredan toda esperanza.

*
Luna Miguel  



 Pero… ¿es verdad que la esperanza ha muerto?

Epitafio de Lucía Sánchez Saornil



Deulle  á  machada  PUM  e  alá  vai  o  dedo!

Alcira Vázquez Tato




Unha dúbida nada máis.







domingo, 14 de xuño de 2015

Fas maxia


Clements Fantur 


(Tus manus)
Supierun cayintar la nievi
Tucandu solu las vintanas

(Tus manos)
Supieron calentar la nieve
Tocando sólo las ventanas

Clarisse Nicoïdski

domingo, 30 de novembro de 2014

Arte puro


Recibo unha mensaxiña o sábado pola mañá dunha amiga que expón en Puro arte. Menos mal que teño este dato como referencia, porque o resto del queda impregnado de sono e ó sono aínda en curso mentres o leo, intégrase este... e esta á a excusa para que a conversa entre amigas entre dólmenes cambie de tema e todo leve a unha refexión a como estar no mundo sen comercializarse que é o meu tema favorito estes días reactivos pero agochados na sombra...

sábado, 27 de outubro de 2012

Lo-li-ta





Sally Mann retratando as nosas vidas (pasadas...)

O que vos digo... escrever en castelán é facer unha redacción para o colexio... aquí vai. 



A los doce.

Niñas que podrían ser Lolita,/ que son Lolita y que son aún más terribles. Expresiones adultas, sensuales y amenazantes. En su casa de muñecas, muñecas ellas, tamaño natural, en el jardín de la casa de papá y mamá, urbanización blanca, suburbio limpio, sexualidad más que latente, latiendo.
A veces dolor de mala vida, las que viven entre el barro.
Las que se disfrazan de más adultas, o viven en un mundo de hombres que sabemos salvaje durismo, por ejemplo la vaquera.
Mi favorita quizás la niña que se pone una peluca, y camina cual fantasma, por delantede un cuadro de guerra.
A veces se acerca a Francesa Woodman a veces es Deborah Paauwe con mucho menos atrezzo y sin color alguno, el blanco y negro de estas fotografías tomadas con una vieja cámara de fuelle es antiguo, pero los años en los que las ha retratado ocupan toda la década de los ochenta.
Los doce, esa edad en la que aún no somos ni hemos dejado de jugar. Los doce de la naturaleza y los padres, la sexualidad y lo cotidiano vivido como algo raro: la rutina empieza a aparecer, las épocas del año junto con las estaciones empiezan a ser nuestras, no como antes, en la niñez que perdemos todo contacto con el tiempo rreal y la fiesta del pueblo, una vez al año ya no viene como una ola esperadísima pero inesperada, si no que vislumbramos cuándo aparecerá.
Los chores nos empiezan a apretar, el blanco nos empieza a quedar mal, sabemos cuándo olemos mal, que los animales sufren, que lo bueno es bueno y lo malo es feo, que los amigos son lo más importante, pero empezamos a entrever que dedicaremos toda nuestra vida a convertir algo mucho más efímero en nuestro centro, y a negar su naturaleza de muerte, y a derrochar toda nuestra energía en soñarlo. Es el momento vital en el que aparecen el sexo y el amor, que tratamos de ocultar con el disfraz, con nuestros pequeños juegos aún de niña, con nuestro sexo imberbe, y nuestra soledad onanista /hedonista.
Los ríos son grises, las casas en el árbol existirán para siempre en nuestro recuerdo, la voz le cambará a él, nunca olvidaremos ese verano.
Los vaqueros nos reúnen con el deseo de ser como ellos, de saltar por el río, de cabalagr como papá. De ser uno más, y como sólo ellos, de pertenecer.



xoves, 9 de febreiro de 2012

Vivir fóra - Foreign Land



Entre todos os soños que teño, moitos deles son facer collages para as miñas / os meus escritorxs favoritos e poemas para as miñas artistas favoritas. Aquí dúas das últimas fotos da Sofía Siesta, unha delas! 


Luvas negras
branca lama cuberta
frías cireixas caen do ceo
Alemaña.

Onde a boca se transforma en burato
el fura o caos
ordena o arco da vella
e recolle xestos dela.
O floco do pelo recoñézoo
e volvemos ser louras
temos esas pernas rusas da Beecroft
percorremos calquera rúa que fale
raro
que besbeselle e nos poña sen máis.
Esa fría gorxa xermana
doe, en canto nos torce o bico. 



Guantes negros
cubiertos / barro blanco
cerezas frías cayendo del cielo
Alemania.

Donde la boca se transforma en agujero
él abre el caos
y ordena el arco iris
con  gestos de ella -otro recuerdo que se cuela-,
reconozco el flequillo
y volvemos a ser rubias
con nuestras piernas rusas a lo Beecroft
recorremos calles que hablan
raro
que susurran y nos ponen sin más.
Ese frío cuchillo alemán
duele, en cuanto nos tuerce la cara.

 



Pintalabios en Arrebato (Madrid, 11 Febreiro, 20.15h)

Esta fin de semana que vén presento Pintalabios en Arrebato (librería, Madrid). Será a partir das 20.15 da tarde-noite o sábado 11 de Febreiro, e como organizo eu recitarei poemas e levarei algunha sorpresiña en forma de obxecto e/ou texto para xogar convosco. 
Ata daquela.
 Hasta el sábado. 



[1: foto roubo a Isabel Beldad e 2 e 3: Á volvéndose tola en Granada.]


mércores, 18 de xaneiro de 2012

Fervenzas de rouge


Non sei moi ben qué significa, ogallá que moitos olliños-corazóns-mútiplesórganos&intelixencias se interesen por este camiño de xiz ou rouge ou tizóns que marca a boca, que marca o libro...
pero aínda que só sexa unha celebración enmarcadiña no cuarto, para lembrar o belo e poderoso do 2011 en cando a creación, qué marabilla estar tan ben acompañada neste portal tan fermoso! grazas!






[fotos de Sonia Márpez (1,2), miña (3), e de Antía Otero (4)] 


[Atención ás miñas compas na lista e á portadiña de Desobediencia, jeje ;D]

venres, 2 de decembro de 2011

O poema do croissant

[Dana Hoey ]


Coma un croissanciño de madeira vernizado
nunha grande cidade
cando todo é ser outra              de viaxe
son o teu almorzo
sopas no leite
déixome caer, mentres me falas
da bonita bañeira que nos tocou no cuarto.

Hotel e _________
como el
ao que eu desexaba
ter, coma un amuleto que me protexa
do cuspe do mundo,
escudo de vetas queimadas,
a porta fecha dunha caixa forte blindada,
este armário.



luns, 15 de decembro de 2008

Vítreas asasinas

As de corazón salvaxe acabamos de sacar a nova cinta de Humor vítreo, o grupo de collage improvisado que teño con Jose... ¡a felicidade! este sábado estivemos en vallekas gozando mentres nevaba... copio aquí o textiño no que explico o nacemento da vitriedade!!!

HUMOR VÍTREO formouse cando Jose e máis eu comezamos a falar dos collages que faciamos de pequenos con cancións favoritas. Chamounos a atención que ós dous se nos dera polo mesmo e quixemos xogar de grandes unha tarde de domingo... amantes do ruido (noise) decidimos usar discos como recursos de onde extraer os sons, pero tiñamos claro que desta volta non queríamos cachiños reconocibles, puros, senón que ós dous nos apeteceu mesturar apenas sons -e probar a distorsionalos, alongalos, enmudecelos, samplealos ... con delay... - para conseguir algo ruidoso, mixto, alborotado: un collage no que non se recoñecesen os materiais de orixe...
Para ver qué demo estabamos facendo grabámonos e así comezou unha longa serie de domingos experimentadores e entusiastas que deron lugar a HUMOR VÍTREO... No camiño fomos escoitando toda a plunderfonía que hai regada polo mundo, como chamou John Oswald a este facer collage ou montaxe musical a partir de discos ou grabacións xa existentes, ¡¡¡e nós quixemos bautizarnos como punkderfónicos!!!

Máis en corazón salvaxe...

Foto desbocada: Melanie Pullen