Amosando publicacións coa etiqueta Fairy tale. Amosar todas as publicacións
Amosando publicacións coa etiqueta Fairy tale. Amosar todas as publicacións

venres, 12 de xuño de 2015

Chícharos como migas de pan por toda a cidade



Contra todo pronóstico toca verán en Madrid: á мiñа princesa do chícharo cravóuselle o legume. Pero pasarémolo ben. Mentres esteamos viv*s pasarémolo ben: nas tendas de discos, collageando na casa, estudando algo, visitando Madrid como se fora a última vez que foramos estar na cidade: probando cada restaurante vegano, indo ao cine de verán, quedando a respirar a noite preto da lagoa da Rambla en Coslada... onde construímos a nosa casa da árbore. Si, tentaremos desfrutar mantendo á raia ao chícharo. Non, mellor collerémos aos seus irmaos e iremos deixando chícharos como migas de pan por toda a cidade... para desfacer o medo que nos dá esta boliña que semella estar viva. Si,  consegueremos desfrutar sendo nós baixo o sol, matando a dor do que pasou.  Mentres non cheguen días de hospital, percorreremos a cidade, armad*s contra a inquedanza, como se se tratase de ser culpábeis e felices nestes malos tempos, nestas malas terras. 








xoves, 7 de maio de 2015

O Je t'aime mariño





PENÉLOPE D´INSANIA
 
A miña nai non quixo nunca que destes ollos partira a atrocidade das cousas.
Contoume que ao meu pai gardáranlle a sombra durante anos
na artesa do pan, e falou tamén da súa infinita espera
contra a voz dos antergos
xogando coa tranquila indiferencia das estrañas horas que removen os soños.
Faloume do exilio no que esnaquizar a palabra aos pés de todas as árbores.
De cómo queimar dunha vez por todas os bosques inmensos da cordura
e facer pendurar na cinza a imposibilidade dun odio que me rexeita desde nena.
Porque eu nunca fun maior para abranguer grandes velenos,
non tiña as mans feitas para reunir a ágora da revolución.
Acuso as dores cos pequenos peitos da anarquía.
Nunca sinalo cos dedos nin trazo camiños cara a casa da derrota.
Fío, tezo, arrumo coa entraña
a acostumada desidia dos desarmados nas explícitas horas
dunha redención que non ten outro senso que a espera.


PENÉLOPE D´INSANIA

Mi madre no quiso nunca que de estos ojos partiese la atrocidad de las cosas.
Me contó que a mi padre le guardaron su sombra durante años
en el cajón del pan, y habló también de su infinita espera
contra la voz de los antiguos
jugando con la tranquila indiferencia de las extrañas horas que remueven los sueños.
Me habló del exilio donde destrozar la palabra a los pies de todos los árboles.
De cómo quemar de una vez por todas los bosques inmensos de la cordura
y hacer colgar en la ceniza la imposibilidad de un odio que me rechaza desde niña.
Porque yo nunca fui mayor para abarcar grandes venenos,
no tenía las manos hechas para reunir el ágora de la revolución.
Acuso los dolores con los pequeños pechos de la anarquía.
Nunca señalo con los dedos ni trazo caminos hacia la casa de la derrota.
Hilo, tejo, ordeno con la entraña
la acostumbrada desidia de los desarmados en las explícitas horas
de una redención que no tiene otro sentido que la espera.

 Emma Pedreira

domingo, 26 de abril de 2015

Príncipa

Cómo puede ser, cosa pequeña e inteligente, príncipe, mujer de labios rojos, cómo puede ser que no entiendas esta lengua en la que escribo.
Sara Torres, aquí 

 

[Imaxe: Marilyn Minter]

martes, 16 de decembro de 2014

La luna en ti, documental

[Carátula do documental La Luna en ti, ver aquí]


Escribí un artículo para un periódico británico con este título. ¿Es la menstruación natural, es la menstruación normal? Y dije que no. Si miras en el diccionario lo que sigifica la palabra normal y natural, no es nada de esto. Porque si es bueno que te llegue de forma inocua. Porque en primer lugar la menstruación no es compatible con la vida en naturaleza. Porque un animal no puede sobrevivir más de unos pocos minutos sangrando en el bosque. El olor de la sangre fff ffff (sonido de olisquear) atrae a los depredadores. Lo que esté sangrando va a morir. Así que el aroma de la sangre es el aroma de la muerte.
Elsimar Coutinho
Deixo esta cita tan truculenta para iluminar os meus contos de vampiras... pero a vós, a vós dígovos que é un documental moi lindo, moi persoal, no que a directora Diana Faiànovà embárcase na aventura de averiguar se esa suspicacia que levanta a regra é algo cultural e por qué. Moi interesante é tamén o seu estilo naif e do it yourself, fai a cinta moi atractiva e doada de ver. Un documental reconfortante, nada dooroso.
Ten unha secuela que está especialmente filmada para adolescentes: "Monthlies". Unha moi boa nova para profesores que podan traballar o tema na clase.

luns, 25 de agosto de 2014

Es un pez, no es una sirena

[Foto do Excelsior ]

Ya lo dije oh, que no es una sirena, porque no tiene sosten de conchitas :)
Hilda Guzmán

mércores, 13 de agosto de 2014

Cinsa Maravillosa fai música co poema "O dedo na mazá"


David Haller acaba de poñerlle música a un poema meu "O dedo na mazá". É un poema moi especial escrito a partir dunha fotografía de Francesca Woodman.
Está editado na revista Madrygal e en Bilbao. Antoloxía de poesía galega en Madrid, Ediciones Amargord, 2012.
¡Moitas grazas!

martes, 14 de agosto de 2012

Qué terán todos


feeeeeeeeeeeeeeear, fear of a female planet!
"Kool thing", Sonic Youth


domingo, 5 de agosto de 2012

Sangue e tea: Pilar Albarracín

Ais, non me pudien resistir. Pillei un libriño monográfico sobre Pilar Albarracín, ais non puide resistirme porque había fotogramas de performances que se asemellaban ao traballo de Ana Mendieta...
pero a verdade é que preciso ver as obras visuais en pantalla. A verdade é que gostaría de ter esas fotos e performances nun arquiviño na miña videoteca... ais, precísoas para o tema da violencia, para esa research transversal que se pode ver en moitos dos textos que me sitúan...
aisssssssssssssssssss
quéroa, quéroa..............

Metrópolis sobre ela:
http://www.rtve.es/alacarta/videos/metropolis/metropolis-pilar-albarracin/275486/
aquí os utubes...
http://www.youtube.com/results?search_query=pilar+albarracin&oq=pilar+albarracin&gs_l=youtube.3..0.223641.223641.0.224049.1.1.0.0.0.0.125.125.0j1.1.0...0.0...1ac.ZPa7z86nCsU

Las zapatillas rojas de Pilar Miralles

Me regalaron aquellos zapatos rojos en mi octavo cumpleaños: fue verlos y comprendí inmediatamente cuánto me querían mis padres, qué prometedor futuro me aguardaba, qué feliz iba a ser. Allí mismo, entre medias-noches y fantas, empecé a bailar poseída por una cierta magia, de la que no sospeché nada perverso. Terminó la fiesta y salimos entre risas y trompicones, para cuando llegamos a la calle, ya tenía unos quince años preciosos. Causé sensación; los tacones daban a mis pantorrillas un ligero torneado, hacían parecer mis piernas estilizadas y tersas, todo lo cual bien valía esa molestias que empecé a notar en los talones. Un chico muy guapo me invitó a bailar en un concierto, de modo que apenas me sentí triste o sola y todos estuvieron de acuerdo en que qué bien bailaba. También el secretario de la universidad que extendió un resguardo certificando mis años de dedicación al saber y el conocimiento, había oído hablar de mi brillante ejecución en los pasos de baile, de mi buen gusto en la interpretación de las piezas; seguí bailando. No se hicieron esperar los “ooohhh” y los “aaahhh” de admiración y asombro de la jefa de ventas y su cohorte que, como se preveía, me contrataron inmediatamente, dando así la bienvenida a mi futuro radiante, cristalino, trepidante. Mis hijos y mi marido, como era de esperar, adoraban mis piruetas y giros, cada vez más sofisticados después de años de práctica y cansancio. Afortunadamente en una de esas elaboradas piruetas tropecé y caí, accidentalmente los zapatos salieron disparados, al levantarme es verdad que tenía los pies llenos de heridas y cicatrices, pero unos muslos firmes y fuertes, y la edad perfecta para poder andar descalza.

Pilar MIRALLES

xoves, 7 de xuño de 2012

martes, 5 de xuño de 2012

Atreyu - carapuchiña

Su manto rojo se agitaba tras él, ondulando fuertemente. Su trenza de pelo negro azulado, anudada con una cinta de cuero, flotaba al viento.

Michael ENDE, La historia interminable, Alfagura, 1986

martes, 29 de maio de 2012

Estaría todo o día asomándome ás xaneliñas do dicionário

malvado -a adx. 1. Que, a propósito, é capaz de causar moito dano. 
Os asasinos son persoas malvadas. SIN. pérfido. Tamén s. Semellante acción
 só pode ser obra dun malvado. SIN. desalmado.2. Que amosa moita maldade.
 Oíuse no castelo unha risa malvada. SIN. pérfido. u SIN. perverso.CF.endemoñado.


venres, 25 de maio de 2012

Cecais che respondo: Angela CARTER


Me preguntaban el otro día qué libro recomendaría. O qué libro me cambió útimamente. No recuerdo la pregunta, me recuerdo inmediatamente rápido buscando la respuesta en un bosque blanco. Supongo que la respuesta, para yo encontrarla debería hablar de la piel del libro, de la mirada, de la mierda. Los ojos como manos. El cerebro como cuerpo tocado. Cada poro abriéndose y cerrándose como un volcán a lo largo de los siglos, filmado en super8 y mostrado en un abrir y cerrar. El cerebro hecho hoja (o paja), cuerpo de papel, piel blanca. La lectura hecha acción.

Sin duda estos último meses la gota de aguardiente en el café, el terrón desaciéndose, el repenicar de la cucharilla sobrexciatando el líquido negro (cual tinta), que empieza a inundar con su maravilloso olor toda la habitación, fue Angela CARTER. Angela Carter onde andabas, Angela Carter que vén da man do libro dos contos, ou ben renomeado Libro das mentiras de Emma PEDREIRA, que se presenta hoxe na Coruña.
Estes contos de fadas, que eu sempre chamo "contos malvados", son o filtro a través do que miro. Sexa polo mito, polo símbolo, polo cruce de camiños extremos e contrapostos no que se fundan, ou porque os detalles os converten en (dor&)pracer e fascinación. 


domingo, 13 de maio de 2012

Durmir prasempre



Bela durminte. Ofelia. Mina Murray




[Imaxe:  dous poemas e un debuxo (de HAZ) de A morta. A segunda é o cadro Ophelia de Pierre Auguste COT]

sábado, 5 de maio de 2012

Vimos o que podía pasar.
Unha alfombra de fermosas flores se extendía cara nós.
Unha alfombra natural onde se lía de tódalas cores:
happily ever after.
Vimos todo o odio á liberdade tatuado na paisaxe e dixemos
ata nunca. 

sábado, 24 de marzo de 2012

Odiar, Loitar, Cambiar

"Si de todas formas vamos a morir, yo prefiero morir luchando, ven a mi Gmork, yo soy Atreyu"

Michael ENDE, La Historia Interminable