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martes, 29 de decembro de 2015

Sangre en el ojo

Querido Papasquiaro,

ha aparecido el broche de la pistola que me regalaste pero solo tengo ganas de dispararte en la cara.

(2013)

domingo, 27 de decembro de 2015

Un sol ferido é a noite


Soñei que durmía na cociña. Soñei que nunha viaxe en metro, non en Madrid, falaba co chico de Who killed Bambi, a tenda de Santiago. Soñei coa Festa do Sisto, aí estabamos anos despois, bailando entre tíos louros, cecais porque unha amiga por chat antes de durmir díxome moitas veces 'agosto' 'agosto' 'agosto'. Soñei esperta xa, que volvía ao delta del Ebro, cando Marta me mandou un bico por wassap dende aló volvín a ese verán do Capitán Sangre, no que andaba eu d´aquí pralá con eses 'chores'* negros tan guapa. Ese foi o verán no que aprendín a ser un camiñante. Pero que ninguén se leve a engano, esta é a festa do recordo, o despiporre...tamén soñei con que J non me escribira mensaxe algunha, e con que a nova pretendienta de I. non tiña problemas coa súa identidade nacional! Ouvíronse berros de 'independenza' 'independenza' por todo o soño igual que flotaron onte pola zona vella de Santiago despois da mani. Seguía dentro de todo isto cando entrei na cociña e facía un sol de finais de verán e qué mágoa non ter durmido aquí dentro, de veras con este vestido rosado, mesmo enriba da mesa, coas follas das matas enriba da cara...




(Chores: "Shorts" en Castelán de Venezuela, pantalóns curtos)


martes, 22 de decembro de 2015

Hundir la flota


"Yo no sé si entre la sonrisa del verde verano
y tu verde desacuerdo hay un desacuerdo
yo no sé si rimo por encanto o por laboriosa
pena. Yo no sé si rimo por encanto o por razón
y no sé si tú sabes que rimo sólo
para ti. Demasiado sol ha embebido el mar en
su cautividad tranquila, donde la flora
marina renuncia a invadir los barcos hundidos."

Amelia Rosselli
(La libélula. Panegírico de la libertad, Sexto Piso, 2015) 



[Fotiño casa M.]

domingo, 13 de decembro de 2015

"La paso, siempre"



PRIMERA RESPUESTA A LIN

Flores del peral, en soledad, igual que la luna.
La Vía Láctea baja a lanzar su luz
a la ventana de seda bordada. 
Noche larga, larguísima.
La paso, siempre,
encendiendo inciensos perfumados, 
aunque nunca pido nada al azul del cielo. 

 ZHANG HONGQIAO (siglo XVI)


Guojian Chen, Antología de poetas prostitutas chinas (Siglo V - Siglo XXI), Visor, 2011.

Yo sabré como traicionar,
traicionar y jamás pagar.

Los Prisioneros 

'-Ahora el amor y el recuerdo
Son balas paralelas-'

Juan Carlos Reche



"Aún estábamos firmes en el suelo"


¿Eres proyecto ya en el alto cielo,
vaporoso cristal, espesa nube,
suelo y cielo de arcángeles dormidos;
o realidad en la movida arena
de sudorosas somnolientas olas?
¿Fue abierta voz que se perdió en el muro
o cerrado clamor, profundo pozo?
Aún estábamos firmes en el suelo.
La nube que enhebraba nuestros ojos,
amplia, afilada, horizontal ventura,
guillotinaba un mar de espesas frentes.
El duro lecho se perdió en el ala
de tu blando costado, de algodón
humo y sueño se vislumbraban lejos,
remotísimas, prometedoras dichas

venres, 11 de decembro de 2015

"...el error de la mirada"

La enorme costra de sal le otorgaba al desierto
esa blancura delirante que sólo pueden entender
los fanáticos, los locos o los puros. El tajo del
horizonte se cortaba al borde, como un abismo,
y el cielo comenzaba a remontar desde él
suavemente, sin prisa, curvándose hasta alcanzar
esa imperturbable lozanía que posee todo aquello
que nunca ha dependido del error de la mirada... 

Raúl Zurita  

 
El desamor congeló entonces el Pacífico
uno frente al otro sus paredones eran
dos enloquecidos témpanos estrechándonos

Raúl Zurita


Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal? Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?
Nunca fuches real.Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal? Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal? Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?
Quén ten sono?
Quén está cega?
Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal? Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?
Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal? Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?Quén ten sono?Quén está cega?Quén está mal?
Nunca fuches real.
/
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luns, 7 de decembro de 2015

"Más locos"


(...) yo sólo estoy realmente bien cuando estoy de viaje, y me convierto prácticamente en un imbécil cuando permanezco mucho tiempo en el mismo lugar. Continuaré la carta esta noche y así hablo contigo dos veces. Llegó la noche. Siempre pensando en ti. Los niños del posadero juegan como payasos y, es increíble, pienso en tus hijos. Es como cuando uno está mareado y la luna te parece un camembert. Obsesión. Y me gusta tu habitación, tu cuarto de baño, el «restaurante suizo», y todo lo que me recuerda a ti. Sobre todo escríbeme, que sea una carta larga; y dame mil detalles sobre tu vida. Todo me interesa. Adiós, hasta pronto. Cuanto más me alejo, más te amo. Te mando mis besos más locos.
*

No olvides que no tengo a nadie más en el mundo, que tú eres mi único amor. Escríbeme una carta larga y unas palabras aparte por si uno de los sobres se perdiese. Estaré inconsolable si no tengo nada

*

Querida amiga: ¿Has dormido bien?

Arthur Cravan


- ¿Cuál ha sido el momento más feliz de su vida?
- Cada momento que he pasado junto a Arthur Cravan.
- ¿Y el más desgraciado? (Si quiere responder)
El resto del tiempo.

Mina Loy  

 
(...)
Canto al amor 
'desaparecido' para Zurita ausente por dictadura
en el desierto ni cadáver.
Deshecho destruído desesperado
este dolor se cree con derecho a compararse con 
Paulina Wendt   Mario Santiago Papasquiaro  Mina Loy.
¡Y a parecerse a un muerto político...! ¡Pendejo!
(...)                  

(2013)


luns, 23 de novembro de 2015

"He aquí el mar quemándose" Raúl Zurita



Se dice que el agua tiene memoria
yo creo que también tiene voz

Patricio Guzmán

(...)
tus ojos
de flores entreabiertas
Y yo trataba de besarte sobre el cristal y era como
si tú también trataras
y un rouge imaginario se me pegaba al vidrio
y mis lágrimas y mi saliva se iban quedando
encima, pegajosos,
igual que aguadas de nubes sobre la mirilla.
.

CIELO ABAJO
La enorme costra de sal le otorgaba al desierto
esa blancura delirante que sólo pueden entender 
los fanáticos, los locos o los puros. El tajo del
horizonte se cortaba al borde, como un abismo, 
y el cielo comenzaba a remontar desde él
suavemente, sin prisa, curvándose hasta alcanzar
esa imperturbable lozanía que posee todo aquello
que nunca ha dependido del error de la mirada 

(...)

.

(...)
                                 como
el amor que es triste y real.
Mi país roto en quince millones de seres
que van juntos y flotan como una bandera 
muerta sobre las flores 
como lejanas flores, como lejanas
banderas cayendo sobre las flores muertas.
.

El desamor congeló entonces el Pacífico
uno frente al otro sus paredones eran
dos enloquecidos témpanos estrechándonos


Raúl Zurita





VERÁS QUE SE VA*


                        A Paulina Wendt
                        con quien moriré*
                         
Soñei esperta agora
tirar Zurita, o libro, ao chan pum pum
como en París enriba da cama, 
e dicirche de novo
dous anos e dous meses despois
-océano separando témpanos-
dicir, echar broma"tú sabes;
todos los poetas somos amantes e inéditos"*
e rir, rirme      para non pensar máis
na adicatoria.



*Versos e adicatoria que abre o libro Zurita de Raúl Zurita, Editorial Delirio, 2012


xoves, 18 de xuño de 2015

Horas da verdade


But surfing always had this horizon, this fear line, that made it different from other things, certainly from other sports I knew. You could do it with friends, but when the waves got big, or you got into trouble, there never seemed to be anyone around.

William Finnegan 


 Surfear é como escribir. Escribir é como vivir.


mércores, 3 de xuño de 2015

Cómo era iso de lembrar só cando te conectas?

http://boyirl.tumblr.com


Non quero queixarme máis. Non quero ter medo á xente. Non quero calar, tampouco quero marchar á casa soa. Traballar soa si, pero logo xuntalo co teu curro. Querida bandmate, quero que metamos a nosa carta nunha botella, e que a botemos ao outro lado do mar. E a medida que se alonxa, ir esquecendo o difícil que é crear en colectivo. 

Cantora nocturna

                               Joe, macht die Musik von damals nacht...

La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
con los ecos de los latidos de su corazón
muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
canta junto a una niña extraviada que es ella:
su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
niebla verde en los labios y del frío gris en los
ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.

*
Alejandra Pizarnik

Le este poema bandmate, trágao ben. Fala de curarse cantando. Cúrome cando traballamos con esa dor imbuida de muerte que me fixo escribir isto tempo atrás. Absólvome cando recitamos estes versos, a memoria non perdoa. Saco estas letras do peito e douchas aínda sangrando:
 *

Me gustaría que alguien me dijera qué camino tomar: el de la memoria o el olvido. ¿Una pastillita para olvidarlo todo, o para convertir los recuerdos en tinta pixelada, en pantalla “cuática”, en iris de máquina?

Cómo era eso de recordar sólo cuando te conectas.
Limpiar la obsesión.
Cómo era eso de recordar sólo cuando te conectas.
Limpiar la obsesión.
Sólo cuando te conectas.
*
Días extraños donde conectarse a la máquina para vivir un sueño artificial por encargo. Si no tienes piernas, tu sueño puede ser correr por la playa. Si sientes hambre y vives al sur del mundo, sabrás lo que es un manjar interminable. Si quieres estar en Chile, sentirás cómo las olas te mecen hasta reencontrarte con tu mapuche. "Es verdad que los colectivistas no poseemos". Pero eres un poco mío, porque durante dos meses vivimos en esta baldosa. La punta de tu nariz en mi punta. Memorias empatadas. Recuerdo infinito.
Difícil averiguar cómo matarte.

martes, 2 de xuño de 2015

"Maneras de no acceder a Santiago" un poema de Damaris Calderón


Unha cita e un poema arredor da partida.


Eu só enjôo quanto olho o mar
Eu só me mareo cando miro o mar

Ana Cristina Cesar



MANERAS DE NO ACCEDER A SANTIAGO
 
  para Laura Ruiz
  para Ponte

 
  Santiago de Compostela
  de la Gloria
  de Chile
  de Cuba
  es
  un sitio tan cercano
  que no se le ve.
 
  Peregrino de Enmaus
  camino en círculos.
  Si abro la mano
  la moneda del taumaturgo,
  un paisaje trizado aparece.
 
  El camino de Santiago
  nos ha tomado toda la vida.
  Y el viaje no ha sido pródigo.
 
  Tocar la piedra
  avanzar
  no procurará ningún sosiego.

Damaris Calderón

venres, 5 de decembro de 2014

Situación irregular

Tú eres más complejo que la ciudad de París 
Enrique Lihn

Tomando a idea do título de París, situación irregular, Visor acaba de editar unha antoloxía do traballo deste poeta chileno, Enrique Lihn: Poesía, situación irregular.  A escolla faina nada máis e nada menos que Oscar Hahn.
A poesía de Lihn é unha xoia até o presente só disponíbel nas edicións da Universidad Diego Portales, só atopables nas librerías que importan libros de Latinomérica. Verdade é que as fotos das capas das edicións chilenas ben valen o alto prezo deles, pero é unha grande cousa que haxa disponíbel ó menos en tódalas librarías da península esta compilación e a un prezo pagable. 

sábado, 29 de novembro de 2014

xoves, 27 de novembro de 2014

Un proyecto para vivir y un proyecto para resistirse


Pasolini frente a la Tumba de Gramsci
Las cenizas de Gramsci fue escrito en 1957, acaso en el momento álgido de la irrupción de Pasolini dentro de la escena pública italiana, tal vez en el momento en que su figura adquiere un sentido más teatral y más irresistible.
Pero en ese momento central al que me refiero, Pasolini no se presenta solo sino acompañado de Gramsci (la tumba*), rescatando de él sus cenizas que, como todo el mundo sabe, son un fuego guardado y quieto, una llama dormida, siempre a punto de arder de improviso.
Si Pasolini hubiese sido Marcel Proust, (...)
Pero nadie más alejado de la nostalgia que Pasolini, de ahí que el gesto de presentarse en medio de la vida pública de Italia como un caballo desbocado, o más en su gusto, como un perro callejero y rabioso, en compañía de otro proscrito llamado Antonio Gramsci, ya nos indica por dónde iban sus intenciones o las intenciones de ambos.
Se ha querido ver que a través de Gramsci Pasolini adquirió un sentido político de la existencia, abandonó a Dante y al decadentismo y, de alguna forma, ideologizó sus horizontes creativos y vitales. Sin embargo, pienso que lo que verdaderamente aprendió Pasolini de Gramsci fue una forma de ser herético, un cauce, un nombre y un compañero para atravesar cualquier modalidad de apostasía.
En este sentido, si Masaccio le permitió descubrir la sombra y el pueblo le mostró las luces de las luciérnagas, Gramsci le aportó la herejía necesaria para romper con la iglesia cristiana y con la iglesia del comunismo.
Así, como una especie de Prometeo incinerado, Gramsci le entregó a Pasolini una antorcha de cenizas, un fuego de oscuridad y luz con el que incendiarlo todo, incluida la razón y, sobre todo, uno mismo.
Nunca abandonó Pasolini ese sentido proscrito, enfermizo, acorralado y furioso que comprendió de Gramsci y, por lo tanto, nunca dejaría Pasolini de ser la encarnación de Gramsci en la tierra, la ceniza hecha carne, hecha deseo y hecha violencia.
Valentín Roma
*la tumba, nota miña

xoves, 17 de abril de 2014

Naufraxio


2
mundos opostos
frío
      / ósos do poema como espiña propia:
botar en falta ou ser poros(os).
Shuttering in the sunlight,
(n)un idioma poderoso precioso.
Esvaro. O sol na cara
SLIM, CHOF… CRAC!
Debe ser incrible pasear o mundo
e que che pidan desculpas
                por non articular:
It's not written in english, I'm sorry
ser loiro / nacer no lugar axeitado
ha de ser ganar.

A cotío
nun dos hemisferios
o xeo escacha e doe.
Ruptura dentro da carne,
meses de cura.

Estoute a convidar para un naufraxio.


 [Atopei este poema nun ensaio de tumblr. É do 2011 penso> pode valer para Virus]

Narciso di


Jose Luis CASTILLEJO


I

bágoa pequerrecha quere ser mudanza
familia quere ser viaxe
día libre quere ser limpeza
e nada non é nada
unha conexión virtual
Crtl + Alt + Supr> reseteo

Vólvete nena
de memoria branca
(mira cara adiante)

non corras
 (mira cara adiante)

¡vas caer!
(mira cara adiante)
-camo un home
(mira cara adiante)
 seguridade de pedra
(mira cara adiante)
/sen pensar
(mira cara adiante)
/nin aprender
 (mira cara adiante)
non nada non traspasa-.


Ti, tira a roupa
-pero... llévala a Tacacalera¿no? o así-
¡VOUNA QUEIMAR o así

lagoa / sol de gafas / limonada
 (mira cara adiante)
-espeeera, que H vuelve-
mira cara adiante ou métete en Bloglovin,
síntente aló máis acompañad*:
Halaaaaaaa, cómo brilla todo, os sites do DoItYourself, a laca de unllas das sifrinas 
o que tecen as que tecen... HHHAAALLLAAA
a min non me gusta só a literatura. 
Encántame que unha poeta diga
gústame distraerme: a moda, ver unha película linda, o que brilla. 
Non o dí así o recordo.
Ten sentido seica que o novo bottón 
sexa un GIF da Eifel
Capitán Sangre, por qué te fuches?
por que te fuches?
o teu corazón afogado é tumba de Père-Lachaise
por qué te fuches?

II

Os escritores só temos a repetición 
así volo digo doutro xeito
pegar es Ctrl+V
de veggie de verano&helados de venga yaaaaaa ¡Vacacioooones!  
¿y borrar es cortar y no pegar hacer Ctrl+V?

III

Lagrimita de Naciso dice: 
"Desletrear" (...) liberar la letra para que funcione como símbolo y no nos marque como a ganado.*
Entón pro-probade a borralo coa lingua
lambendo cara adiaaante e que funcione
Ctrl+C era cortar
Si? Si! ¡Grazas!


(Inédito, 2014)




Texto para ler a catro voces
David Haller: texto en caixas gris & fucsia
Elia maqueda: negrita en castelán
Luz Pichel: texto en azul
Próximamente, 26 de Abril Siroco 2º Aniversario de SM, aquí

martes, 15 de abril de 2014

Pelo, barco, 'huevo', cartas



Cambio o pelo. Cambio o cabezal do blogue, vouno ir cambiando todo. Para que poda funcionar como diario de a bordo. Cartas que viaxan. Diario dixital. Para ler con tino e con tempo, para non perder todo nas redes sociais. Para pensar ou simplesmente relacionar aquí dentro o que me gusta e  saber do que fuxo. Coñecer ao inimigo. Para que avance o que teña que avanzar. Para obsesionarme con SP e que sexa ¿libro? E que sexa mensaxe nunha botella, o mesmo medio, o formato: Seica é o mesmo que che chegue unha nota dentro dun cristal a nado dende a outra beira do mundo, a que che chegue unha misiva ao buzón, que unha nubeciña textual de Wapp? A min gústame cada un deles e paréceme que diferentes cousas chegas a dicir segundo cambie o formato... E a recibir. Algunhas non as recibiremos nunca porque custa un traballo envialas.
Ú vivo eu? eu, moro en alta mar, na marexada dun proxecto de vida&obra... Non esquezades mandarme ovos... 
Que floten, que floten... Algún chegará.

Con V de Vamos yaaa




Cuando cumplamos 2 años vamos a ser vegetarianas. A mí no me toques el pescado. Llevos 6 años siéndolo. Con pescado, sin anemia. Cuando tengamos dos años vamos a ser vegerarianas, vamos a ser mayores, vamos a soplar dos velas o un número con forma de patito. Cuá cuá cuando llegue el mes de las flores. Vamos a tirar el 9 por los aires lleno de nata del año pasado. Los finales y el cero no significan nada ¿non é? [Voy a inaugurar una etiqueta AQUÍ que rece En castrapo, se la dedico a Luz. Esto te lo dedico a ti] Cuando tengamos 2 años iremos juntas al norte. Cocinarás algo que presentado no parezca vómito -mmmm, me encantan las tripas que me pones para comer, saben de vicio despúes de hacerte pensar que cogerás cáncer si te las comes-. Vamos a cumplir 2 años juntas y a celebrar que ya somos grandes con V de veggie y de Victoria , que para algo eres un hacker, con h de huevo - te quiero- aunque odies a anonimus y sólo hayas participado en tirar abajo la puta página de la SGAE.  Cáncer en la red con H de huérfano... pensando en la escritora sin mamá me acordé de Frubi, me acordé de su herida de sangre de muérdago: por eso había que besarlo, se ponía debajo del acebo para que todas las niñas lo fueran cuidando, una detrás de otra, una detrás de otra, a lo largo de las extensas regiones chilenas. Papá vive en una y mamá trabaja en otra. Ser huérfano, la peor herida.
[¡Estoy escribiendo en castellano, estoy jugando al Corripio -como yo a lo automático... nada de cut-up, Mr. Burroughs :)!]
Vuelvo a nuestro plan lindo y primero de cumplir años juntas, de que nuestras boquitas le hagan  muecas a la cámara, de que nuestros deditos le hagan una V, un II deditos a la pantalla. Bellos autorretratos que llaman putos selfies, 
-¿Lazos, qué tal el amor romántico?
-Muy bien, profe. 
Probad a escribir en galego o en inglés y a perder el interrogante que inicia la frase. Probad. El placer que nos da no ponerlo es que luego lo pones y funciona: alguien lo estaba esperando... Qué genial a la vez también escribir en esta segunda lengua, el castellano. Yolanda se viene el 6 a recitar a la Central y a presentar a Marko. Qué guay. Poco a poco todo encaja, lo de ahí fuera. Por dentro, por dentro SP no encaja tanto, pero está empezando a echar humo como una velita que soplamos juntas cumpliendo tú 2 años y haciéndonos las dos vegetarianas. ¡Vamos yaaaaaaaaaaa y graciaxx!